Pluralize seus sentimentos

As Queridas das Cinco

Ela tomou um gole do chá e soltou uma escancarada. "Meu marido é um canalha! Ele diz que trabalha oito horas mas vi na carteira de trabalho que ele só paga quatro!". O comentário geral foi um "noooossa". Mas a Margareth num parou por aí: "E meu filho! A grande filho de uma égua! Porque é isso mesmo que eu devo ser! Ele trouxe uma bandida pra minha casa! Deve ter comido tudo dela e cospiu a menina fora! Agora ela fica ligando lá pra casa, feito uma rapariguinha, e eu tento que dar desculpa pelo pirralho! Ah eu mato!". Nessa hora, uma das queridas das cinco horas se retirou da mesa. A rapariguinha era sua filha. Margareth nunca fala uma ou duas, sempre três, no mínimo: "Ai venho todo santo dia pra essa joça das queridas das cinco horas, me sento sempre nessa mesma cadeira que tá com um pé menor e fico me balançando involuntariamente, derramando chá no meu vestido que aquele canalha me comprou pra tentar ofuscar a putinha que ele anda comendo. Ai me sento aqui, converso com vocês e o que mais? O que vocês me adicionam? O que vocês me contam? Há três meses que eu falo dos meus problemas e você, Olivia, vem me contar que o Fernando da novela tá apaixonado por Gertrudes, filha do vilão? Ah vão se fuder! Eu sou velha mas mantenho o respeito! Prefiro ficar com aquele gordo de meia tijela que só faz comentário idiota sobre os filmes do que me molhar toda de chá e contar feito um pato, todos os meus problemas!". Nessa hora, Margareth se levantou e saiu. As velhinhas se olharam e todas repararam no sorriso safado de Olívia. Sem querer, a próprio Olívia solta uma: "Eu me considero uma empreendedora de maridos! Que problema se vê nisso?". E as outras velhinhas se afastaram.

Margareth passou a frenquentar outro grupinho. Descontraído, rolavam discussões sobre arte e movimentos revolucionários. Foi o suficiente para ela mudar uma parte da sua vida. A outra, só com a separação mesmo.

Deixa de papo furado, eu quero um saco vazio pra ponderar tanta besteira

"Eu quero ver você dançar, em cima da faca molhada de sangue, enfiada no meu coração"
- Mombojó.

Frederica, não me pergunte da onde tirei esse nome, era daquelas meninas doces, de olhar lânguido e pés seguros. Ela tinha uma mania de coçar os suvacos, mas não fazia isso em público. Gostava mesmo era de dar nomes as pessoas nas fotos. Ia para o centro da cidade atrás dos lambe-lambes tradicionais para dar nomes a todo e qualquer que seja o indíviduo fotografado. Todo mundo achava que ela conhecia mesmo, fazia uma cara de espanto quando dizia o nome, como reconhecesse a pessoa. Até as pessoas que ainda estava por tirar a foto ganhavam seus nomes e ficavam sem entender nada. Frederica gostava de mostrar que conhecia as pessoas. Mas não conhecia ninguém.

Mas um dia as coisas não aconteceram como de costume. Ela viu aquela carinha calva na foto, usando uma camisa de botão com alguma textura de peixinhos e falou logo: "Olha o Fernando!". Mas em vez do silêncio da foto, ouviu uma voz: "E você? Quem é?". Ela parou. O mundo inteiro parou pra ela ali. Ela observou ao redor e não havia uma alma viva próxima dela. Ela apenas observou a foto e perguntou: "Foi você que falou?". De repente, como num passe de mágica, a foto se mexeu. O calvo arregalou os olhos e lhe balançou a cabeça: "Foi sim, minha linda. Como se chama?". Ela quase desmaia. Piscou os olhos mil vezes. Se beslicou e tudo mais. Mas o tempo tinha parado. Ela tinha um século ali, em disparada. "Sou Frederica. Como...", foi enterrompida a menina de pés seguros pelo calvo: "Não me pergunte. Você me deu um nome, sou grato. Como posso agradecer? Me leve para algum lugar". E Frederica arrancou a foto. Rasgou ali mesmo. "Mas que assanhado! Só porque me assusto, já acha que é abertura pra ser meu amigo. Idiota". E continuou sua vida estranha. Ela dando nome aos bois e os bois caladinhos, sem ousar se intrometer com aquele ser surreal.

Frederica Pesto de Oliveira, dezoito do seis de mil novecentos e setenta e sete. Geminiana.