Ao som de um preâmbulo

E não tirava dos ouvidos os assobios suaves de uma guitarra chilena, que lhe chorava toda a história de sua vida, de dó a sol, sem si, sem lá, sem mim.

Se tu falas de comida, prefiro a música. Ela alimenta e nem cessa. Ok, ok. Finas fatias, mas se nem separar a gema da clara eu sei, como vou cortar uma fina fatia da música que num cessa. Não solte aquele riso folgado, tou vendo daqui. Agora acho melhor você fechar os olhos e tentar dormir, nem que use um daqueles comprimidos de tarja preta. Da tarja preta nasce um daqueles capetinhas do Michelangelo. Talvez enviado pelo próprio Morfeu. Feu. Eu. Talvez dormindo os dias passem rápido e nos sonhos acaba se resolvendo tanta coisa. Lá não tem destino, dream is destiny. Balbuciarei-vos cada letrinha. Boa degustação.