tobor e o amanhecer antecipado em seu dia.

E pra donde vai?

2009-09-02T12:07:00.000-03:00

ao não ter o que escrever
penso em puro escrever
o que nada dá pra saber
e finalmente me permitir
ser o que ser e viver pra saber
que nem sempre há algo para escrever
tão bem quanto escrever
algo sem saber

poema da casa

2009-07-13T09:55:00.001-03:00

acabo de limpiar la casa
y estava pesando en ti
en como mi amor se divide en habitaciones
y cuando te tengo soy cama, mesa y baño
y cuando te quiero soy cocina, patio y sala
y cuando te sueño soy ventanas, portas y entradas
y cuando te beso soy luz, pura luz
cuando te amo soy casa, comida y ropa lavada

Cidadão do Mundo

2009-06-04T07:15:00.002-03:00

O Quelyno fez um poema pra mim. Num sei nem o que dizer. Divertidíssimo. ahhahahaha

João Faissal é cidadão do mundo
Cria uma produção singular
Agora ele produz na Espanha
Mas, já produziu no Brasil e Canadá

A Paraíba deu um vacilo
E João foi pra Europa criar
Apresentar seu trabalho
A quem sabe valorizar

"Não é mentira minha"
Nem tão pouco de Ivaldo
Só quem faz como João
É o publicitário renomado

--
Quelyno Souza

poemas para uma bela

2009-04-25T21:34:00.002-03:00

-- dois --
uma jubarte de asas
coisas com traças
livros sem algumas letrinhas
uma flor num vasinho
um certo olhinho
coqueiros altos
baixos baixos
toc-toc na barriga do elefante
e eu me espaço, me universo, me entrelaço
até a esquina do horizonte

-- um --
eu digo é que digo tudo assim, meio de lado
meio preci-necessário
que tudo sem pressa
na calma do dia
calada noite preta
um beijo em teta
outro em testa
menina regressa
que já chego de vez

-- zero --

Ei Balão! Tou de oi aí, viu?

2009-02-01T13:00:00.002-03:00

A Confraria dos Flanelinhas do Brasil (AKA: CFB), declarou semana passada que entrará em greve.

A declarada classe está insatisfeita com tal fardamento ditado em lei. A coisa tá braba. Os flanelinhas unidos querem mudança já. A greve está tomando dimensões inesperadas: pessoas não mais encontram vagas em estacionamento, moedas se acomulam feito areia nos painéis de plástico dos carros e as senhoras mais descuidadas estão batendo nos carros enquanto dão ré. A coisa tá braba, tá brabíssima. Com grande polêmica na cidade, os Flanelinhas ocuparam a Câmara para ditar novas regras. Eles querem acabar com essa história de que Flanelinha tem que trabalhar com uma flanela. Causadora de calos horrendos na mão, "a flanela é um tipo de fardamento extremamente inútil", diz Maurício "Galego", o famoso assobiador da Avenida Central.

As devidas autoridades não sabem o que fazem. A oposição, que diga-se de passagem é uma merda - o Supremo Tribunal das Causas Justas e dos Padroeiros de Santa Benedita - está criticando a greve dizendo que não faz sentido. Eles questionam o fato de que, sem a flanela, os Flanelinhas não deviam se chamar assim e por assim sendo, não existiriam! Pois assim essa greve não existiria, pois os próprios grevitas não existiriam. E assim afirmando, eles fecham os ouvidos, tapam os olhos e se calam num canto escuro de uma sala do Senado. Grandes filhos da puta. Pois a classe unida da Confraria dos Flanelinhas do Brasil não aceitará isso e o caos vai tá formado. O mundo vai cair. E eu vou assistir à isso tudo, atônito.

Os Óculos do Drummond

2008-11-29T18:25:00.002-03:00

Estátua de Drummond é alvo de vândalos pela sétima vez

SOLANGE SPIGLIATTI - Agencia Estado

SÃO PAULO - A estátua do poeta Carlos Drummond de Andrade, que fica na Praia de Copacabana, zona sul do Rio, foi alvo de vandalismo pela sétima vez. Na madrugada de quinta-feira, a haste direita dos óculos foi furtada. Dessa vez, o aro direito dos óculos foi arrancado e a estátua amanheceu incompleta. No entanto, a prefeitura não soube informar quando a peça foi danificada.

Inaugurada em 2001, esta é a sétima vez que a estátua é danificada. A prefeitura do Rio informou que uma empresa foi contratada para fazer o conserto dos óculos sempre que houvesse algum dano.

Sempre soube. Arturo Pessoa vinha de Minas Gerais, é um aficcionado por Rodin e sempre admirou bastante a esperteza do tal divino espírito santo de colocar dois grande seres na Terra: Mahatma Gandhi e Carlos Drummond de Andrade. Desde que se apaixonou por Vitória, não largava o livrinho de poesias que possuía, gasto nas bordas e amarelo por vários motivos (entre um desses, um café amargo que derrubara em um verão antigo, sem amores). Possuia na arte da fala, o desejo delicioso pelas rimas e as suspirava todos os dias nas franjas de Vitória. Era bonito de ver aquilo. Ela rindo, olhos sem piscar, lambendo uma colher de sorvete e ele lá, olhos arregalados, interpretando Drummond como se fosse o próprio. E talvez até achasse que fosse.

Arrumou emprego em uma empresa do ramo de restauração de prédios antigos. Odiava o pó, mas amava a arte, as ervas e as uvas. Acabou que recebeu uma ordem de serviço bem diferenciada. A pobre da estátua do seu alter-ego estava sendo destruída por alguém da cidade. Não permitiu isso. Consultou a ordem de serviço e viu que tinham arrancado o polegar e um pedaço da orelha esquerda da estátua do Drummond. Foi no outro dia averiguar a destruição. Percebeu que a orelha aparentava ter sido mordida, mas não acreditou muito no que viu. Mas o que mais lhe incomodou eram os óculos do poeta. Ele sabia que Drummond nunca usaria óculos com aquele desenho e corte especial, tinha algo errado ali e ele tinha que analisar melhor. Passou a pesquisar na Biblioteca Municipal todo o acervo gráfico de fotos do poeta e conseguiu encontrar bastante material para poder refazer a estátua. Passou três dias inteiros trabalho na orelha e no polegar e mais cinco refazendo o óculos. Acabou repondo todas as peças na estátua, mas ele ainda percebia que algo estava errado. Passou meses tentando encontrar soluções e passou a ser o próprio cidadão que arrancava as partes do óculos para poder receber uma ordem de serviço e refazer da forma que achava apropriado. A loucura subiu em sua cabeça e uma coleção de partes de óculos e pedras se acumulavam em sua casa. E sua vida se tornava uma obsessiva busca pelo óculos verdadeiramente "Drummonístico".

Há de quem achasse que era realmente vandalismo, na verdade, todo mundo achava isso. Mas o Arturo sabia da verdade. Ele sabia também que nunca conseguiria o formato do óculos perfeito, pois ele lhe faltava a parte mais importante: o olho vivo por trás da lente.

canarvalismo e outras histórias marítmas

2008-11-11T00:00:00.002-03:00

Foi quando ele parou. Parou e olhou aquele mar infinito, aquele bando de luzes dançando num véu aquático, um reflexo do deus sol, puro e sutil desenho divino. Ali ele olhou, olhou e olhou para todos os detalhes, tentando encontrar pistas do que viria a pensar em seguida. E dentro de sua cabeça, pensou em várias linhas de pensamento, em possíveis conquistas, perdas e descobertas. E fez uma grande descoberta. Parou para pensar que na verdade a vida é como a praia. O mar ali na frente é o mundo, imenso, infinito, cheio de possibilidades. E ele se encontrava ali, diante do mundo, acompanhado por outras pessoas de vestimentas mínimas, porém completamente solitário. Se percebeu sozinho em si, em dó, ré, lá, mi, em mim. Se percebeu "eu", e por isso conseguia enchergar tudo que ali estava. Até que o vento lhe assobiou uma pergunta: "Se a vida é isso, qual o sentindo dela?". Ele parou novamente, pensou novamente. Suas sombrancelhas se engilhavam de tanto pensar. Até que saiu debaixo da sua língua, a resposta em apenas uma palavra: "Nadar."

"Continue a nadar, continue a nadar"

Numa terra distante

2008-07-15T02:41:00.003-03:00

Existia sim, uma ilha muito longe, bem longe daqui. Lá, existia um povo desconhecido de nós, que falava sua língua e tinha seus costumes. Coisas que a gente nunca vai entender. Aqui relato alguns dos fatos e histórias desse povo, de uma terra distante.

Palavra Difícil

A palavra mais difícil de se falar nessa terra era exatamente a palavra difícil. Composta de 14 letras diferentes, entre elas formando diferentes fonemas e acentuações tônicas, um antigo ancião demoraria entre 10 à 15 anos para desenvolver a técnica necessária para falar a palavra, isso usando de todo seu conhecimento. Ou seja, ninguém falava difícil. Pois tanto que o costume era nivelar o grau de dificuldade da coisa pela proximidade da facilidade. Assim tudo passou a ser "não muito fácil", "um pouco fácil", "fácil" e "fácílimo". Nessa terra nunca se teve problema para se entender os níveis de dificuldade, nesse caso, os níveis de facilidade. Fugir da cadeia não era muito fácil, mas abrir uma compota de mel era fácil sim. Já namorar com a filha do padeiro era um pouco fácil e passar o dia na praia era facílimo. O mais interessante é, que nessa terra, o dicionário começava com uma frase: "Tudo nessa vida é possível", e em letrinhas bem miúdas, lá no cantinho direito da página: "menos dizer a palavra difícil".

Coisas de Cadernos Velhos

2007-12-31T18:15:00.000-03:00

/edit
Jucelino Jackson é depressivo. Quis ser palhaço, mas os pais lhe obrigaram a ser gari. Apaixona-se por Thereza Strauss-Hoffman, filha de alemães que moram na capital. Thereza gosta de Jucelino, mas o menino tem medo da vida. Acha que é mentira.

/edit
Laura é intrigada. Ela desconfia de tudo. Acha que algo está estranho, talvez as cores, talvez as letras. Imagina coisas e escreve muito.

mas se você não for, ficarei bastante triste seus olhos tem a cor da lua, assim como sua saliva tem o gosto do mel. Minha letra está estranha, não? muitra calma nessa hora. Preciso respirar. Adeus. Mr. Anderson.

Não há sentido em me esforçar, se meu máximo será meu esforço. Porém, vale a pena o esforço de se superar. Vale não?

Ato de pensar

2007-11-29T19:57:00.000-03:00

"Tava parando pra pensar nessa história de ficar pensando...", assim ele começou a palestra. Sabá já vinha em uma grande jornada isolado do mundo, onde tentara se concentrar em si, mas acabara se abrindo de uma forma que foi influenciado por toda e qualquer forma de vida próximo dele. De aranhas e besouros a todos os cidadões da pequena vila onde ia comprar um pouco de arroz. Sabá era um aventureiro de espírito e desses não se encontram muitos. Nessa jornada, Sabá tinha mudado bastante, mas de uma forma regressiva.

"... e pensar é talvez o gesto mais cansativo e penoso ao qual já senti e vivi. Não existe uma linha, como o ator de comer, onde você tem fome, come algo e descansa a comida. Pensar é sem limites, é sem hora, é sem lugar. É agorinha mesmo. Vocês todos calados aí, eu fico me perguntando (pensando) o que vocês estão a pensar. Mas deveria eu?". Sabá sempre contestava as razões das coisas. Ele não acreditava em livros, apenas em sua próprio experiência das coisas. Não falava em Deus, não gostava de dinheiro e fazia muito tempo que não se perdia por um entretenimento. Não sabia se era feliz, pois a própria definição da felicidade pro Sabá era estranha.

"Devo eu me pre-ocupar com o que vós estão a pensar? Não dou a mínima. Minha vida é ligada dentro de mim, não dentro dos outros. Mas penso, e penso novamente, que talvez eu precise é realmente parar de pensar. Não somente essa voz na minha cabeça, mas essas borboletas na barriga, esse fogo no peito, essa agitação no pulmão e finalmente desligar o meu pensamento e apenas sentir meu corpo". A história do corpo era uma coisa engraçada. Ele vinha com umas comparações malucas de árvores e animais com o ser humano. Mas de certa forma (bem exotérica), ele tinha razão. Sabá sabia uma coisa ou outra.

"Então aqui eu deixo uma palavra, e nela vocês se baseiam para o resto da vida, conecte ela com outras palavras, forme frases, textos, argumentos, declarações, monografias, defesas de doutorado, sina de vida, religião, partido político e até uma palestra besta como essa: paz. Entre em paz com vocês mesmos. Obrigado". É, ele sabia de muita coisa.

aquela vasta idéia da vida

2007-11-27T18:50:00.000-03:00

Como não perdoar uma mulher que trai, se mesmo o soldado mata sem o fardo.

***

imagem: gigante caído no chão, com a cara enterrada na terra molhada de uma chuva de dois dias e um garoto com um echarpe vermelho e cueca tocando na sombracelha do grandalhão.

sobre ele

2007-11-20T14:57:00.000-03:00

Então, venho falar do Manuca. Que sujeito. Cheio de dúvidas na cabeça, cheio de graça divina, com repentes de cortar qualquer rimador bandido, tocava viola também, era matemático nato, mas vivia numa montanha-russa de sentimentos. Sua grande macarronada de embaraços e nós na vida era seu bendito coração. Talvez por ter sido tão pisado, ou diria, congelado, adotou uma postura certamente desassociada da sua personalidade. Era um rapaz alto, grande Manuca. Possuia aqueles olhos que fazem petróleo cair de preço. E uma vez usou um echarpe lindo, azulado, com um castor na borda, que o ventou se esfriou pra dar sentido à moda. Parecia que tudo caminhava ao seu redor, mas para ele era o contrário, ele que vivia dando voltas em volta de si. Que estranho. Manuca tinha um jeitinho estranho de comentar as coisas, via tudo por baixo. Mas todos escutavam como se ele estivesse por cima. Grande rapaz. Não compreendia como a vida funcionava, mas tinha construído seu próprio sistema de túneis subterrâneos, para onde corria nos dias difíceis. Adquiriu asas no dia 7 de novembro e desde lá vem sobrevoando as cidades com seu sorriso largo, de quem finalmente descobriu que existe um caminho a se trilhar, e que os visitantes estão aqui apenas temporariamente. Ele agora já vê o pico da montanha e pensa em um pouso para uma pausa. É hora de meditar. Grande Manuca.

um romance à valentina

2007-11-08T19:09:00.000-03:00

o que eu queria era admirar tu comendo a manga com sal

...

fumando, de rabo de olho

...

vendo seu vestidinho numa dança epilética ao vento, enquanto você mordisca a manga que chora lágrimas amarelas no seu queixo, dessas que desce entre os seios, chamando por um vento que seque pra que adoce o corpo

...

mistura isso com suor no pós-manga, vira uma santa ceia

haikai

2007-08-15T10:56:00.000-03:00

aqui começo
o que não sei se terminarei
até aquele fevereiro

no estilo japonês:

apenas um haikai
com a natureza fixa
de uma neblina

Ginga

2007-08-10T15:08:00.000-03:00

Ao som do Sublime, eu me delicio. Dou aquela piscadinha marota que aprendi nos tempos em que andava com Juan. Ele me mostrou o baseado também. Muito bom. Mas enfim, dei a piscada e ganhei um sorriso. Pra mim, só isso já vale. Mas a gente sempre fica querendo mais e mais e mais e já já tá se vendo casado com alguém que nem ama mais, seis filhos, sogra, genro, prestação da casa pra pagar e a opção de ter ketchup ou não na rede de fast food. É muito rápido. Então decidi cortar o sorriso. Sorri de volta, me virei, peguei a coleira do Timbrado e chamei ele com um assobio. Ele veio com a linguona imensa balançando. Saimos da praia em cinco minutos e percebi que ainda estava sorrindo. Removi o riso e guardei no bolso. Comprei um sorvete de baunilha, que eu adoro, e caminhei devagar até a parada do bondinho. Acho que andei devagar demais, pois ela me alcançou. Ou não, vai ver ela tava indo para o mesmo lugar que eu. Que seja, ela me mandou o riso de volta. Eu tirei o dela do bolso e mandei de volta. "Como se chama?", com uma voz meiga apontando pro Timbrado. "Timbrado", eu disse com um ritmo tão impressionante que o Tom Jobim podia fazer uma música naquela hora. "Ele é lindo", ela falou sem olhar pra mim. "Ah ele também acha", eu querendo ser engraçado. Consegui. Ela sorriu mais aberto e mostrou que tinha todos os dentes e mais alguns (acho que contei os pre-molares duas vezes). "Você tá indo pegar o bondinho?", me perguntou com uma curiosidade de cientista. Olhei pro céu, olhei pra trás, olhei pras horas, olhei pros olhos dela e esqueci a hora que tinha acabado de ver. "Eu? Tou sim. Você também?", eu disse meio perdido. "Sim. Moro no morro.", disse olhando pra minha sunga. Mas porque que ela olhou pra minha sunga? Ela é só azul. Que é que tem? Que é que tem, diz aí? "Ih! Eu também, com o Timbrado", eu disse com aquela cara de quem fala mais do que é preciso, ou seja, cara de besta. Ela se calou. Se sentou num banquinho e esperou pacientemente. Na verdade, ela tinha entrado naquela fase onde a menina se recusa a continuar a conversação para que exista uma prova de quem o sujeito tem interesse nela. É um momento hiper delicado, pois qualquer falha na comunicação pode causar a idéia errada. Mas lembrei da sogra e da prestação da casa no futuro e não falei nada. Como que num ato misterioso, Timbrado sobe no colo dela e lhe beija a face. Claro que ele estava me mostrando como é que se beija um astro celestial, como pra conseguir tocar a lua numa superioridade incrível. Eu fui pegá-lo e acabei me desajeitando todo. Segurei ele pela barriga e toque a barriga dela. Ela levantou o braço pra me ajudar e tocou minha face. Ela sorria, eu sorria. Ela fechava os olhinhos, quando sorria, isso é lindo. Acabou que o Timbrado saiu da situação sem precisar de ajuda e eu fiquei na posição. Ela também. Tudo bem que a mãe dela morreu há três anos atrás e a gente já pagou a casa, mas me enfureço quando me oferem ketchup na rede fast food. Ah eu odeio!!!

Darta

2007-08-08T11:45:00.000-03:00

O seu nome é Maureen
(Mas prefere que não a chamem assim)

Da energia nos olhos
Da fala gasguita
Dos seios nada fartos
Da boca sadia
Do velho sorriso
Das loucas alegrias
Daquela música
Daquela poesia

Da dona das palavras
Dos anglo-francofônicos
Da rainha do brake
Dos olhos tanto côncavos
Da imagem invertida
Dos tambores hipersônicos
Da velha sacanagem
Do amor platônico

De toda a minha raiva
Das pressas de um certo dia
E da grande liberdade
De uma vida vadia
Dos designs hiperbólicos
Da tal selvageria
Das montanhas mais lindas
Dos lagos de mais valia
Dos sorrisos que roubou-me
Nos bons dias da minha vida

Bebamos à isso.

voltando na poesia

2007-08-04T01:28:00.001-03:00

fazem oito anos que num poetiso, um pouco de ar fresco e liberdade.

Senhora

Me mata bala maldita
Me acerta bem no peito
Me faz da última mordida
Me arranca o respeito
Se me erras na partida
Que me encontres na saída
Pois pra mim não tem jeito

Me vem depressa voando
Vinda do punho certeiro
Como que piscada de malandro
Com a pólvora de cheiro
Num compasso dançando
Entre átomos de um tango
No passo mais que perfeito

Caio de bruços no chão
Meu sangue me invade a alma
Meus olhos turvos de água
Me isolam da multidão

Agora sou eu e dona morte
Essa senhora que não tem calma
Diante do meu grande trauma
Me atinge na alma uma dor tão forte

Na Imperial

2007-07-17T14:13:00.000-03:00

Sem frescura, tira a máscara. Quero ver seus olhos, mas agora posicionados num rosto que me faça cair na real. Tou de saco cheio dessa fantasia. Tá pesada, tá molhada, virou foi um fardo. Joga ali no cantinho. Comprei aquela tequila velha que você gosta, mas não achei os morangos. Sim, estamos sem. Estamos sem isso e sem um tanto de coisas. Agora me leva naquele sonho que você me contou hoje cedo. Me fala de novo daquelas cores, daquelas idéias de querer voar e saber por onde anda o Benjamim. Tá certo, eu perdôo. Mas me dá um beijinho, num peço mais nada. Gosto da sua inocência. E eu num sei? Caí de boca. Eu queria saber mais sobre aquela sua receita de lágrima, eu choro rindo ou choro chorando? Você define. Me define, me traça, me esquematiza, me apaga e me refaz. Só faz isso. Como você me quer? De bruços? Não, num tou disposto. Quero você no meu colo. Venha me contar das suas aventuras, eu sou passivo. Passo minha língua na sua orelha, prometo. Não deixa cair, essa é velha. Quer outra dose? Já estamos rindo à toa. Vivo disso, vivo dessa indecência, dessa virtude endiabrada, desse samba no pé e o fogo no rabo (literalmente). Como? Mil perdões, próxima vez num erro. Eu sei, eu sei. Sei não. Como é aquela história do Benjamim querendo ser uma árvore? Que árvore você seria? Eu queria ser uma goiabeira, sou do tipo que recompensa o esforço. Vai dormir? Então volto amanhã. Você bem sabe que não durmo junto, se não eu derreto. Antes que você acorde, eu vou está te olhando. Descanse.

Uma metáfora de hemisférios

2007-06-14T16:33:00.000-03:00

Depois de dois meses, Jonas percebeu sua diferenca. Desde que saiu dos frios invernos e chuvosos veroes de La Cidina, no Peru, ele se encontrou num outro hemisferio que lhe trazia uma porcao de novas ideias e talvez ateh uma outra vida. Viajou quase quatorze horas de aviao, mais cinco em um onibus dos anos 50 que lhe lembrava uma foto num calendario antigo. Chegou em Florengon mais ou menos ao meio dia, na altura da avenida principal, entre o hospital e um velho posto desativado dos correios. Era um lugar diferente, com pessoas estranhas e tudo lhe soava de certo modo assustador. Era a primeira vez longe de casa, a primeira vez longe do que sempre defendeu como o fim da vida. Toda sua esperanca era Florengon e a tal praca dos Parcos, que ele viu numa revista. Era tudo que sabia dali. Alem de uma ou duas palavras da lingua local.

Depois de dois meses, sua diferenca percebeu Jonas, e lhe acenou com a mao esquerda. Jonas fumava um cigarro forte que cowboys do norte lhe exibiam em outdoores pomposos. Ele nao a reconheceu. Acenou de volta mas com um sorriso de "simpatico nas horas livres". Ela chegou mais perto e lhe suspirou nos ouvidos: "nao tenha medo, sua vida nao tem direcao". Jonas riu nervoso.

Outro dia estava na praca dos Parcos, tinha acabado de conseguir um trabalho de lavador de pratos num restaurante belga, sorriso na cara, fumo nos labios, piscando muito os olhos por causa do vento. O cigarro demorou dois minutos. Comecou a pensar no que lhe disse a diferenca. Olhou tudo em volta e percebeu que tanto nunca tinha parado numa praca pra simplesmente estar lah, quanto nunca tinha fumado um cigarro antes de Florengon. Nesse instante, encarou a piola e a jogou alguns metros adiante. Olhava com rancor pra ela. Olhou em volta, viu meia duzia de estranhos que nunca falaram com ele e nem iam falar, alguns passaros que nunca viu, seis bancos completamente vazios e uma placa dizendo: "Rua sem saida". Como num jogo do destino, se viu numa armadilha da morte (pelo menos idealizou-a como), pensou em o que poderia ter feito errado, tentou calcular o que lhe sobrava de dinheiro, ficou pensando demais, agindo de menos, e acabou caindo desacordado no chao.

Acordou numa cama verde com alguns doendes horrorosos ao lado. De susto, caiu da cama e se levantou espantado com a estranheza do lugar. Era um quarto de menina, com uma porcao de coisas esotericas, langerie pela janela e uma foto de uma senhorita com um modesto gringo de bigode. Uma menina entrou no quarto. Nao a reconheceu, estava mais magra. Ela segurava um prato de sopa e uns paozinhos amanteigados. Lhe alimentou sem dizer uma palavra, soh um sorriso. Era tudo. Jonas caiu em amor. Dora era seu nome.

Nove meses de um entrelacar monstruoso entre os dois. Pela solidao, Jonas associou Dora a sua divina felicidade. Lembrou com risos do evento na praca dos Parcos. Vivia intensamente sua vida ordinaria de limpador de pratos e passatempo de lacos amorosos com Dorinha (desculpe a intimidade). Nao se lembrou de sorrir pra si mesmo de tao ocupado que estava com a felicidade dos outros. Era a grama mais verde da vizinhanca.

Assim como nunca fumou antes, Jonas nunca se perdeu no campo amargo dos solitarios. Talvez pela sua essencia de vida simples ou pela super concentracao num mundo que era codificado aos outros, mas super pratico pra ele. Mas agora devia tentar sobreviver a isso. Afinal, o que nao mata, lhe torna mais forte. E tenha certeza, Jonas nao morreu.

Ao cruzar a linha central da Terra, cuidado! Escreva seus pensamentos, sonhos, virtudes, desejos e nao esqueca de dizer o que voce vai ser quando crescer. Pois a sensacao eh que a gente num cresce nunca, o mundo eh que diminui.

Cabelo

2007-06-10T18:03:00.001-03:00

Esse texto vem me perseguindo a cabeca ha um certo tempo. Criei ele no chuveiro e venho lembrando partes em partes toda a semana. Sentei agora pra finalmente escreve-lo.

Cabelo

Eu sempre me senti um pouco deslocado ao terminar namoros. Nao pelo vazio que a gente sente e que ninguem acredita que existe. Eh o lance de tentar mostrar que a garrafa tah cheia aumentando o rotulo e escurecendo o vidro. Mas o vazio existe e tah lah. Mas me sinto deslocado exatamente quando revejo a pessoa depois de um tempo. E digo de regra, eh sempre igual. Me perdia tentando definir personalidades pelos olhos e suas curvas, pelas maos e seu tamanhos, ateh pelos sorrisos e seus impactos. Mas nao estah lah, estah nos cabelos. Tudo que existe na vida das meninas estah nos cabelos. Do corte para as cores, das curvas para o estilo, do volume para os efeitos. Todos os desejos, toda a melancolia, as tristezas de um fim de tarde, as vontades absurdas, as deslumbrantes horas de delicia, a felicidade e por fim, elas mesmas. Dos cabelos curtos e sempre presos, dos alongados, cacheados, flat-style, playmobil, blackpower, na altura do ombro, batendo na bunda, os meios das costas, os raspados (vale incluir aqui um outro texto sobre a eliminacao do cabelo), os de cachinhos, os meio tortos, afinados, duas pontas, os loiros claros aos morenos obscuros, os de chocolate, aquele tais aos ventos, os de lencinho portugues, os acordados, esses tais nivelados, dos rebeldes aos curtidos, dos presinho na caneta bic, dos sempre molhados, dos cheirosos, dos aquecidos e entre tantos outros que me faltam uma definicao. Estah lah, cada impeto, cada vontade, cada virtude. E me sinto deslocado, pois sempre elas cortam os cabelos quando terminam um namoro. Talvez porque ali elas perderam alguns sonhos, algumas vontades, ou pelo contrario, sentem que precisam mostrar que perderam alguns sonhos, algumas vontades. E na tentativa de ficarem mais bonitas que jah eram (o que conseguem facilmente), elas fazem a gente se arrepender, nem que seja por segundos, do que acabamos de terminar. Cada palavra se volta na cabeca, tudo se perde no campo da razao. E voce fica ali, perdido, entre dois olhos e mil fios de definicao complexamente estruturados que falam muito mais que qualquer mao, qualquer imagem, qualquer palavra, qualquer olhar, qualquer sorriso. "Bonito seu cabelo.", voce fala meio gasguito. Engole seco e vai viver a sua vida que ateh parece sem graca.

Dia torto

2007-05-28T09:47:00.000-03:00

Hoje é um dia torto. O peso nos ombros e a canseira das coisas do mundo, balanceiam em falsos passos na linha da vida da palma da minha mão. Acordo de susto e com o susto, me carrego em peso pelas ruas chuviscadas dessa cidade minúscula. Pulo pequenas poças, encaro as grandes e até me sinto um pouco mais vivo. Que contradição. Ontem foi dia de luto ao amor. Quando você começa a pensar demais na pessoa amada como a pessoa não amada, num dá em nada, só em desamor. Pois por ontem, matei-lo. Ou melhor, mandei matá-lo. Covardia. Na garganta o catarro não me deixa explicar. Mas vou continuando, até o barco virar. Dos dias tortos da minha vida, não me recordo de um que eu tenha saído com um sorriso ou com a esperança de dia melhor, mas sempre vêm. Pois sempre atrás de uma nuvem preta, existe o sol, que é eterno. Mas que merda.

Particulamente

2007-05-10T16:36:00.000-03:00

Insisto. Insisto no erro se for preciso. Fiz um acordo com ele. Vamos nos descobrir mais revelando mais de dentro através da arte. Cada um faz o seu, o que o outro mandar. Ele me passou a mais difícil das coisas. Tenho que falar de mim. Mas sem traduzir, sem dizer que sou magrelo, ou ainda o óbvio das minhas incertezas. Tenho que mostrar a ele, sem nenhum recurso gramatical, apenas ilustrativo, o meu mundo inteiro. Por onde começo? Pelas incertezas, acho. Talvez pelo vazio que nunca se preenche. Talvez pelo drama que não existe, de fato. É tanta coisa pra dizer. Vou desenhar como uma criança. Acho que é o melhor. Porque pelo menos assim eu expresso a essência, o miolo, a raiz, o fundo do saco, as sementes, o alicerce, a base de tudo, a casca de noz. Vou fazer um mundo meu. Vou mostrar a ele que sei quem eu sou, afinal, eu sou eu. E aqui estou.

Ca

2007-05-03T17:08:00.000-03:00

Venho ca, postar algumas palavras. Preciso lavar essa sala antiga, talvez remover os sofas, trocando assim a melhoria das visitas pela grande liberdade do espaco e o conforto de quem chega. Sentar no chao eh mais humano. Vou lavar os pratos, os quais ando fazendo aos pouquinhos (mas eh que preciso lavar tudo de uma vez?). Armar as redes e tirar toda aquela poeira do piano. Minha nossa, faz tempo que nao piso aqui. Tava viajando. Em outro pais.

Vinagrette

- Entao, o Carlos me chamou pra aquele churrasco.
- Sei.
- Ai eu falo: "Pow Carlos, tu eh um pilantrinha mesmo, hein? Como tu me chama dois dias antes?"
- Hum.
- Ai ele olha pra mim com uma cara de palerma e fala: "Ah Adalberto, tu num precisa ir nao, cara."
- Hum.
- Ai, porra, eu virei jah indignado: "Entao porque congas d'agua tu me convidou, oh babaca!"
- ...
- Ai ele ficou puto tambem, neh? "Babaca eh a sua mae, seu filho da puta"
- ...
- "Ah, eh? Pois saiba que es adotado, infeliz! Nem mae babaca tu tens!"
- ...
- Ai, ele se calou. Eu me calei tambem. Falei merda.
- ...
- Passa a Vinagrette, por favor.
- ...
- Obrigado.
- Hum.
- ...
- ...
- Tah gostoso.
- ...
- Porra, vou ligar pro Adalberto. O miseravel nem mae tem.

Hugonaldo

Existiam 34 horas pro Hugonaldo. Ele se virava por ai. Arranjava tudo que eh freelance. Vendia relogio, comprava umas cervas pros meninos ricos, traficava cigarros bolivianos e ateh se envolveu com rock, mas aquela galera era muito "sinistra", como ele mesmo rotulava. Hugonaldo era o tipo do cara camisa listrada e correntinha de ouro. O mocassim era tao velho que ele arrumou numa feira na Lapa na decada de 70, brinca? Hugonaldo lustrava moveis em antiquario, carregava sacolas pras velhinhas e um dia ateh alimentou umas orcas selvagens num show aquatico de gringos do norte, coisa que ele disse que era super "izi". Esse tal malandro viveu em bares como o Milindrinha, o antigo Jose Ronaldo Bar, o base do samba Girassol e muitos botecos de fim de noite da antiga varzea, mas que ele dominava na sorrateira ginga do malandro de palito de dente. Hugonaldo era aquele cara que cospia e assobiava uma cancao pra queda da saliva no chao. Era bonito, fazia bem feito. Morreu de morte matada, numa noite de carnaval, numa esquina esquisita da qual sempre evitava a curva, por um outro malandro regional, segurando uma garrafa de pisco e mascando tabaco argentino que ele roubou de um marinheiro velho. Foi feliz, nao comeu ninguem, mas foi feliz. Viva Hugonaldo!

Ela cantou, cantou e vibrou no ar

2007-02-21T18:55:00.000-03:00

Flora Tenense

Sem querer dizer nada, Flora se fechou em quatro paredes, sua carta de amor e um radinho de pilha velho. Ela chorou por alguns minutos, se refez e passou a cantarolar uma musiquinha só com as vogais. Num vestido de margaridas meio velhas, ela limpava suas mãos molhadas e começou a reler a carta. Manchando todas as linhas de caneta bic com suas gotinhas, ela tentava encontrar uma razão pra tudo aquilo acontecer. Estava apaixonada e completamente assustada. Não entendia o que andava acontecendo e se podia continuar sentindo aquilo. Ligou o radinho que tocava um final de música brega e iniciava uma narração de uma longa história sobre um peixe dourado. Era domingo e mesmo o cachimbo sendo de ouro, Flora sabia que não havia pra onde ir, tinha que esperar por ele. Na carta, ele explicava que tinha um plano e que já estava resolvendo todos os detalhes. Ela preparou sua pequena mala vermelha que usou numa viagem pro interior e lacrou ela com fita durex. Nela, pôs duas calcinhas novas, par de meia, livro do Llosa, poeminhas pra viagem, uma fita k7 com coleções de romancinhos, um casaquinho e um par de sandálias franciscanas. Essas mesmas sandálias que seu amor lhe deu no aniversário do ano passado. Ela quer mostrar que ama, mostra com as sandálias. Coisas de ser humano.

Meia noite, ele veio no Chevrolet do seu pai. O barulho do motor era absurdo. Ela trancou a porta da casa e entregou a chave. Flora fugira com seu padastro para longe do peito da mãe, que nunca soube o que acontecera com os dois. Com um sonífero de tarja preta, deixaram-na sonhando com os jantares das noites de sábado e os romancinhos de sofá no começo do namoro.

Shanté

2007-01-12T15:12:00.000-03:00

É tudo que a gente encontra quando a gente não tá procurando. Sabe como é? Você procura as chaves, acha um dinheiro no sofá. Procura o café no supermercado e acaba de frente com aquela latinha de cappucino que sua mãe fazia quando você era pequeno. Acho que o destino (e que estranho usar essa palavra) nos recompensa de certa forma. Você procura pela paz e encontra o nirvana. É o encontro dos rios.

Quando ela nasceu, parecia um catoco de madeira bruto, pronto pra ser modelado, esculpido, cortado e lixado. De acordo com as leis astrais, ela nasce num final de março, preparada no berço de Áries. Seus lábios tem uma leveza torta da imperfeição divina. É como Duchamp pintar o bigode da Monalisa e o próprio Da Vinci concordar que aquela imperfeição é extremamente perfeita. É tudo bem calculado. Parece junção de perfeições. O que não existe, mas a gente acredita que exista. Os olhos com curvas ascendentes, hipnotizam peixes facilmente. Conquista qualquer que seja a reação. Eles se movem independente do desejo próprio, eles tem vida própria e amam sua dona. As mãos tem a leveza e o peso exato do centro do equilibrio de uma balança (talvez desajustada). E o sorriso é parte de um sonho de cortinas de teatro que se abrem para um espetáculo. É tudo arte. O olho capta, a boca canta e as pernas acompanham. Chanter, mon amour.

Ela cruza as pernas e pede um café. Sem açúcar, por favor. Insiste num papo cabeça que acaba em descrições de praias e lugares paradisíacos no Brasil. Pede uma torrada francesa.
- Como tava te falando, eu não acredito nessas histórias de falar demais e num fazer.
- Pois bem, o que você propõe?
- Fazemos e depois falamos.
- Sobre?
- Qualquer coisa.
- E depois.
- Deixa chegar o depois, aí a gente vê o que faz.
- Deixa te dizer uma coisa.
- Já vai na segunda.
- Não quero ver teu sorriso indo embora.
- ...
- ...
- ...
- Agora é o depois?

Salomeh

2006-12-26T18:06:00.000-03:00

(a falta de acentos e cedilhas no texto eh justificado pela lingua estrangeira. poderia escrever tudo que quero em ingles? nao. nao existem as palavras que quero em ingles. pois entao, o esforco para se descobrir que eh um c cedilha ou que falta um acento em algumas palavras, fica por conta do aventureiro. Por isso, o titulo que deveria ser Salome com acento no e, passa a ganhar um aga no final, pois a internet nos ensina isso).

Salomeh
E toda a historia que nos envolve no mundo

Eh uma noite tranquila. No som, bem baixo, rola um Fugees que ganhei de Victor semana passada. Victor Estes eh aquele cara que todo mundo quer numa festa, mas ninguem quer em casa. Por isso, ele vive na minha casa. Num tenho essas frescuras. Agora sao quase duas, o piano me implora um improviso. Em cima dele, um copo com whiskey e dois cubos de gelo. Eh exatamente o que voce ta pensando. Sento no piano, delicadamente, tomo um gole, estalo os dedos e preparo pro improviso. Na cabeca jah foram 2 beques e uma garrafa de vinho, tou no meu melhor mood. O subwoofer explode num baixo dos Fugees. Eu apenas sorrio. Acompanho a batida e saio dancando nas teclas. Brinco de acordes por alguns minutos ateh a campainha tocar. Penso em Victor descabelado na porta com uma cara de "esqueci a chave, foi mal, valeu, boa noite" e abro jah sorrindo. Ela me surpreende:
- Sempre abre a porta com esse sorriso?
- Eu... eh..
Ela sorrir envergonhada. Perfeito.
- Oi...
- Tudo bem?
- Meu peito ainda doi. Mas, nao, nao... me falo do fisico mesmo.
- Voce precisa ver um medico.
- Eu sei, mas...
- Posso entrar? Tah frio aqui fora.
- Ah.. Claro... entra.
- Voce tah ocupado?
- Tou, com o piano.
Ela sorrir. E me lanca um olhar com uma frase:
- Ele te implorou de novo.
- Nunca resisto ao whiskey.
- Toca pra mim.
- Eh... eh... Pera. Nao, eu nao sei tocar.
- Entao improvisa algo.
- Putz. Com certeza. Voce quer um drink?
- Vinho?
- Preciso comprar.
- Tem ainda whiskey?
- Pera, tenho um vinho.
- Nao. Voce num precisa abrir aquele.
- Eu quero.
- Trouxe maconha.
- Voce me entende, magrela.
Ela sorrir. Saio para meu quarto e abro as cortinas do armario. Na primeira estante, atras dos livros que jah li, guardo o Imperador. Imperador Bacamarte eh um vinho que ganhei de meu pai quando fiz 25 anos. Um vinho carissimo que ele arranjou com um amigo exportador. O Imperador era para um dia feliz, de comemoracao, de reuniao. Pra mim, a palavra reuniao define encontro de duas ou mais pessoas. Isso eh o suficiente. Abro o lacre e levo a garrafa pra cozinha. Passo pela sala e percebo que ela jah enrola o segundo. A noite vai ser longa. Lavo a garrafa na pia e pego duas tacas do freezer. Assim o vinho permanece mais gelado. Soft. O Fugees ainda mantem sua batida no som. Tropeco num banco quando vou em direcao a sala. Sempre deixo as luzes baixas, gosto da tenumbra. Sirvo duas tacas. Ela segura a taca no alto e fala com uma voz tao suave quanto seda numa manha de domingo:
- Ao nosso destino incerto, a todas as certezas da vida e a imensa possibilidade das coisas.
Me arregalho os olhos e lanco:
- Que seja possivel unir tudo dentro de nossos peitos e sorrir.
- A voce, meu belo.
- A tu, Salomeh, que muda de nome e cor de cabelo, mas sempre permanece na mesma alma sendo minha.
Ela chora uma lagrima, toma um gole e flutua aos meus labios. A noite vai ser longa.

p.s.: E Victor, bem, Victor Estes eh a unica personalidade minha que nao volta pra casa quando estou acompanhado.

Neve

2006-12-06T13:55:00.000-03:00

Neve é como areia, darling. Num sei te explicar direitinho, mas te falo de canto de ouvido. Tremo perna. Imagina que você mora num freezer, do lado do pote de sorvete e da caixa de hamburguer. Imaginou? Fantástico, não? Num sei se acho mais lindo de noite ou de dia. De dia, o sol impacta num tecido branco imenso, espalhado pelo chão, fazendo jorrar luz pra tudo que é lado. Parece até que você tá andando em cima de um grande rebatedor fotográfico. É lindo. De dia é mais gostoso, mas de noite é mais aventura. De noite, a luz, as luzes das casas e dos postes e das luzes de natal, refletem em pequenos pontos espalhados no gelo. É estranho e lindo demais pra conseguir colocar isso tudo aqui num páragrafo de nada. De noite, você vê sua respiração melhor, se sente mais vivo. O frio que entra no seu pulmão é tão intenso que traz excitação, nostalgia e calma. A noite é linda e quase inacabável. Existem vários tipos de neve, darling. Existe aquela que te derruba, a que te incomoda, a que te fascina, a que te engloba, a que te limpa e entre muitas outras. Talvez todo mundo por aqui já esteja cansado de tanta neve e não vê mais nada de especial. Mas pra mim, cada dia é uma aventura, cada passo um desencontro com o meu passado. E a gente vai se sentindo mais vivo e mais vívido.

Vida Sexual a moda de Tita

2006-11-20T15:53:00.000-03:00

Pois é, tou aqui que nem mané. Ela me manda esperar por vinte minutos que me aparentam duas horas. Mas que banho infernal é esse? Tudo bem, sem pressa. Faço um chá, torro um pão, por que não? Aquele pretinho me lembra Minas. Agora estou decidido, vou arrancá-la do chuveiro, beijo os quatro lábios e ainda saio de fininho. Ela nem percebe. Mas que horas são? Agora e como sempre ando sem relógio. Essa sensação esquisita de ser controlado pelo tempo é muito fora do ritmo pra mim. Ritmo, tempo... Danço uma música cubana e preparo pro ataque. Faço um chá pra ela, afinal, se tudo der errado, ela sai ganhando (um chá). Abro a porta de fininho. O chuveiro e o vapor me acompanham no crime. Puxo a faca. Pem-pem-pem-pem. Hitschcock se tremelica no túmulo. Rá! Ela grita de medo, susto e tesão. Não sei por que caminho parto. Escolho o último. Puxo ela pelo braço, dou um beijo segurando um dos seios. Ela não evita, entra no clima. Já tá sem calcinha mesmo, é agora. E eu achando que ela iria ficar brabinha. Brabinha um caralho, é o demônio ali, tomando banho quente pra lembrar do inferno. Arranca minha roupa, agora tá empate técnico. No radinho de pilha toca uma música cafona, perfeito. Ela sempre põe nessa estação e sempre reclama das músicas. Teimosa. Me chupa, me enrola, puxa a faca... pem-pem-pem-pem. Cinco, seis, sete orgasmos. Perdi a conta. Puxo uma toalha. Ela me pergunta se tou desistindo. Jogo tudo para o ar e pulo pro avanço. Agora é Davi versus Golias e a funda dela não pode me derrubar. Tou apaixonado. Ela se encanta. Me puxa pela carne do peito, lhe avanço uma mordida no seio. Levo um tapa, claro. Adoro isso. Se mordo, levo um. Se lambo, sou mordido. É um ciclo, cumpade. Me viro tentando escapar da cena do crime e ela me chama pelo apelido. Lhe viro num sorriso e meto um tapa. Ela sorrir chorando. O banheiro já tá todo molhado, mas a gente não. Enrolo ela na toalha, jogo na cama e lhe trago um chá. Agora descança, porra! Me deixa quieto. Saio pra varanda pra fumar um beque. Ela sente o cheiro e vem com a faca. Começa tudo de novo.

Speak to me

2006-11-06T11:35:00.000-03:00

Eu nunca ouvi ela falar em inglês. Na verdade, uma das coisas que mais anseio é rir do sotaque dela. Rir daquelas coisas que só a gente mesmo entende. Como será que ela fala isso, aquilo e aquilo outro? Num sei, verei. Engraçado saber que ao mesmo tempo que a maior porta de todas será aberta para mim, abrirei várias pra ela. E se ela resolver casar? Será que penso duas vezes? Que nada. Queria ter filhos com ela. Aqui ela pode falar francês também. Ai, ai. Só penso nela falando francês. Mas gemendo em português. Que nada. Nada dessa historinha de ficar falando "oh yes", "oh no", "oh god". Nada de inglês na cama, no sentindo amplo da frase. Quero acordar ao som de Buena Vista e ver ela dançar flamenco. Quero sentir o cheiro e o gosto das bruschettas nas mãos dela, da maconha na nuca dela, do vinho nos lábios dela, do mais excitante sexo que posso ter. Quero sentir a mordida e na mordida, me sentir deus. E isso tudo regado com um bom frio, uma boa sensação de liberdade e o mais encantador dos sorrisos.

Quero ela e só ela me deixa assim, bobo.

Radicalismo

2006-10-29T18:43:00.000-03:00

Quase tudo que me acontece é inversamente proporcional a sua necessidade. De um simples tropeço ao mais agravante de todos os tombos. Da mais terrível alergia ao mais singelo dos espirros. Sou a contradição em pessoa. Desculpe, permita me apresentar. Sou Charles e sou filho de duas pessoas do mesmo sexo. Não os considero meus pais, nem mesmo parentes. Eles não me aceitam e eu num aceito eles. Por isso nasci órfão e meus filhos, se um dia eu os tiver, serão órfãos também. Porque? Porque é uma delícia! Tipo torta de morango. Mas deixe-me continuar. Tenho 39 anos de idade e desses, 15 passei atrás de um piano num bar da rua Quinze de Agosto. Nem imagino o que aconteceu nesse dia para ganhar nome de rua, mas enfim era lá. Neinn Bar. Neinn era o alemão que mandava em mim e mais quatro garçonetes, um cozinheiro filho da puta e um caixa que lhe roubava trinta dólares todos os dias para comprar ópio. Eu adorava isso. Tocava todos as noites e para todo tipo de gente. Mas comigo não tem essa não, toco o que quero. Quem quiser ouvir, que ouça. Neinn era contra meu radicalismo, mas artistas têm disso. Das segundas às quintas eu tocava a mesma listinha de canções do século passado mixadas com um pouco do Thelonius Monk. Adoro blues. Aliás, amo Monk. Um dia toquei Ray Charles e levei uma ovada. Dizem que só se toca Ray Charles bem de olhos fechados. Sou radical, toco piscando os olhos intensamente. Mas que inferno.

Sou Charles e moro aqui. Você acha engraçado eu ter um gato que não sai da caixa de areia, mas eu não acho. Eu tenho um peixe que não nada, pois ele também é radical. Leio romances que me façam chorar. Gosto da Justine. Me refiro ao livro, claro. Pois a Justine que trabalha no Neinn é mais feia que o cu do meu gato cheio de areia. Ai ai, como sou engraçado. Estou apaixonado. Pois é. Um dia tinha que acontecer. Ela se chama Graça, mas eu chamo ela de Gracinha. Ela é uma gracinha, óbvio. Mora cinco quarteirões da minha casa, 753 passos da minha porta. 751 se eu não tropessar na escadinha. Ela gosta de café amargo e eu também. Isso, pra mim que sou radical, se chama amor. E eu estou apaixonado. Vamos nos casar no dia quinze de agosto. Ela ainda num sabe, é supresa. Escolhi a data porque deve ser um dia importante e também porque só falta sete dias pro dia quinze de agosto. Comprei um bolinho lindo de chocolate e vou lá na casa dela propor uma macarronada. Ela adora macarronada. Conheci ela na macarronada do Arnaldo. Arnaldo é gay. Eu não. Eu, rá, eu sou radical!

Prazer, Charles.

Era quarta, mas era Andrea

2006-10-11T11:56:00.000-03:00

Era domingo. Domingo-feira. Nos ouvidos uma paz transmitida pelas excitantes notinhas de uma banda cubana com o mestre das vozes cantando: Ay, pero estabamo' comentando, por qu ha abandonado a Andrea. E me pergunto, afinal, porque abandonei Andrea. Aquela minha Andrea de vestido lindo, saias rendadas, olhos de amendôas. Estavamos comentando porque abandonastes Andrea, querido. Era numa praça que há muito tempo não passa ninguém, apenas minhas vagas lembranças dos sorrisos dela. Como era lindo sorrir daquele jeito. Era tudo tão natural e afinal Andrea se fue. Pero non, pero non. Yo se fue. Talvez com o receio do que poderia acontecer com a mágica em nossos olhos, talvez por não existir mais a música nos sorrisos. Mas nunca vou me esquecer, de nada, pois mais que abandonar Andrea, me abandonei lá, naquela cama linda, meu sorriso lindo e tantas lembranças futuras. Afinal, yo se fue.

Destemido passado, interminável futuro

2006-10-08T14:57:00.000-03:00

Tudo bem. Vamos voltar a escrever aqui. Mesmo que já há tanto tempo abandonado, não possua mais leitores (assíduos ou não). Mas vamos escrever pra ver se ponho muito do que tenho aqui em minha lingua natal. Preciso mesmo é falar.

O dia é 7 de outubro de 2006. Charlottetown, Prince Edward Island, Canadá, América do Norte, Terra. Incríveis 17 graus. Sinto falta do calor, das risadas entre cervejas, da maconha barata e natural, das meninas lindas e sorridentes, das aventuras, das grandes aventuras, das cachorras, do meu irmão, da minha mãe, dos meus lp's, de havaianas, de churrasco, feijoada, arroz, bife a milanesa, saladas na casa de mamacita, da macarronada na casa do meu pai, meu pai, meus irmãos, minha irmã, thiago, rafael, carol, som alto, gente sorrindo quando eu chego, abraço, muitos abraços, beijos, sexo, muito sexo, free, hollywood, ônibus atrasado, gente curiosa, receptiva, comer no manjericão, sinto falta de rúcula, tapioca, cuzcuz, pastel e caldo de cana, banho de ducha, praia, praia, praia e surfe, sambão, goiaba, caju, jambo, de muitas pessoas em especial. Sinto falta, porque saudade a gente sente quando num pode ter mais.

Nessa terra de cá li dois livros. In the Road e Sidarta. Conheci muita coisa nova: Manjerom, dragonfruit, chocolate quente de menta no Timothy' s, sanduíches deliciosos no Subway, pimp é cafetão, fancy smancy é "que fofo", joint é o beque, Coronita substitui Skol, ando jogando sinuca como nunca, batucando nas percussões com meu amigo Francisco, descobri o que é frio o que ainda pode ficar ainda mais frio (-35), descobri o que é sentir falta do melhor amigo, da família e as vezes tremer até o cu quando percebe que num tem ninguém ao seu lado, descobri como é chato querer falar 30 quilos e só sair 10 gramas porque você não tem como dizer em outra lingua, descobri como é chato conhecer pessoas frias, bestas, ignorantes e ortodoxas. Conheci gente boa, babaca, racista, doida, tímida, esquisita. Exatamente como em qualquer lugar do mundo (eu acho). Mas nunca percebi como as pessoas do Brasil, da Paraíba, da minhas redondezas, dos terreiros que frenquentava, eram tão mais interessantes que tanta gente por aqui. Sinto falta do calor, mas muito mais que isso, falta do calor humano.

E isso é o que tenho pra falar. Era o que eu tava pensando no banho, que por aqui é extremamente delicioso. E agora vou pra casa, que aqui é Thanksgiving day e todos os seres estão em casa assistindo TV e comendo peru. Que coisa, hein?

Diante dos Lábios, Ensaio sobre o Orgasmo

2006-04-27T00:34:00.000-03:00

Feito ao som de Raul Garcia Zarate, orgástico.

Capítulo Zero Zero

Wilhelm Reich, em 1920, recebeu um paciente de Freud, um jovem estudante. Ele sofria de uma compulsão de ruminar e de contar; de fantasias anais compulsivas, masturbação habitual, dores no corpo, indisposição e náuseas. Depois de vários meses de tratamento, a compulsão de ruminar se transformara uma compulsão por associar. O caso parecia perdido. Depois de algum tempo, subitamente, surgiu uma fantasia incestuosa e pela primeira vez o paciente se masturbou com satisfação. Todos os sintomas desapareceram imediatamente. Mas depois de oito dias foram voltando pouco a pouco. E então ele se masturbou novamente. E os sintomas desapareceram novamente, apenas pra voltar dias depois. Depois de mais alguns meses, o tratamento foi finalizado. O paciente estava capacitado para trabalhar e o seu estado era significativamente melhor. Depois de seis anos, Reich soube que ele casara e continuou são.

Capítulo Zero Um

Em um quarto escuro, a luz do sol penetra a penumbra pelas finas linhas das persianas pretas. Nos pequenos fios de luz que se prolongam pelas curvas cegas no escuro, um lençol modela um dos corpos na cama, o outro permanece nu ao lado do coberto. Os cabelos das duas meninas se esticam suavemente para fora da cama. Algumas peças de roupa espalhadas. Uma delas brinca com um isqueiro próximo do rosto, acendendo por um curto espaço de tempo e apagando com um sopro logo em seguida. A outra apenas observa com o polegar entre os lábios. Elas parecem exaustas. Depois de algum tempo, logo após um assopro, Julieta, a de dedo na boca, fala:
- Você vai se queimar.
Ana ri discretamente. Julieta continua.
- Quer que eu cuide de você?
- Queria ser você.
- Como é?
- Queria ser você.
- Porque?
- Você não sente o que sinto.
- O que sente?
- Você.
Julieta fecha os olhos envergonhada e fala:
- Até que ponto vamos chegar?

Julieta caminha na rua. Está frio. As ruas molhadas revelam uma noite de chuva. As pequenas ruas da cidade, ainda de pedra sabão com uma negritude assustadora, ficam mais escorregadias nessa época. E com poucos passos, Julieta tropeça numa pedra e não se equilibra o suficiente pra não cair no chão. Tudo escurece. E ela pensa em várias cenas de sua infância. Lembra do dia que seu cachorro foi morto por um vizinho, do dia que seu pai descobriu a traição da sua mãe com um sobrinho, do dia em que seu tio lhe alisou por entre as pernas, sorrindo com um olho meio fechadinho. Finalmente, ela acordou. Estava nos braços de Yuri, um policial do posto 13, com um cavanhaque revolucionário e olhos cálidos. Ela, completamente desconcertada e perdida, falou:
- O que aconteceu?
- Você foi roubada.
- Como?
- Te derrubaram. Eram dois negros.
- Não, não havia ninguém.
- Foi o que aconteceu.
Julieta começa olhar sua bolsa.
- Já tou melhor, licença.
- Quer que eu te acompanhe?
Julieta ri discretamente como se zombasse da pergunta.
- Não precisa. Estou bem.

Julieta chega a um café. Ela aparenta está nervosa Ana está sentada numa mesa.
- Acabaram de me assaltar.
- Roubaram o quê?
- Um pente.
- Um pente?
- É. Um pente.
- O que queriam com seu pente?
As duas riem. Julieta se solta um pouco mas ainda fica agoniada.
- Senta, toma um café comigo.
- Num sei.
- O que foi?
- Ta bom. Deixa te contar.
Ana vira pra garçonete, uma senhora simples, sempre com sorriso na cara, que responde com um sorriso (sempre).
- Trás outro.
- Eu tava descendo a Lourival Pereira e acabei caindo. Tenho certeza que cai, não fui empurrada. E então eu vejo várias cenas da minha vida. Coisas que me mudaram bastante. Mas enfim, então eu acordo e descubro que estou nos braços do Yuri, aquele policial esquisito, e ele me fala que fui roubada. Verifico minha bolsa e vejo que roubaram meu pente. Mas o que iriam querer com um pente vermelho? E o pior, parece que as coisas andam muito estranhas. Mas num sei. O Yuri disse que fui derrubada e dois caras negros me roubaram. Mas até lembro que pedra exata eu chutei e caí. Isso não ta...
- Calma, Ju. Fica calma.
- Ai num sei.
- O quê?
- Ana, meu tio me penteava com esse pente vermelho.

Capítulo Zero Dois

Ana caminha pelas ruas da cidade. Ela passa pela Lourival Pereira observando detalhes das pedras, observa as pessoas negras com um certo olhar preconceituoso e mantêm uma postura séria. Em seus pensamentos, algumas boas palavras flutuavam perdidas:
- Há um certo tempo venho me questionando quanto ao que sinto e o que ainda posso sentir. Li um artigo de uma feminista Belga sobre a questão do prazer das lésbicas. Não considero essa babaquice de divisão sexual. Não me encaixo em espaços vazios, sou mutável. E afinal, meu corpo muda, meus pensamentos mudam, meus gostos mudam. Não questiono o que sinto por Julieta. Ela é sim meu grande amor. Mas o que ainda posso fazer por ela. Toda a nossa aventura sexual se limita ao convencional ato de provocar o orgasmo habitual de diferentes formas e roteiros. É uma grande matemática de movimentos, reações. Li um outro artigo de um sexólogo chamado Liens Barden, um suíço belíssimo, que dizia sobre a Ordem dos Caracóis. A seita se conserva até hoje em pequenas reuniões no leste europeu e não possui nenhuma intenção em se expandir. A Ordem desenvolveu, em meados de 1400, uma divina técnica de expansão de espírito. Algo, particularmente interessante, mas fútil. Não existia comprovações de nenhuma alteração no comportamento nem na saúde dos seguidores. Só que existe um grande porém nessa história. Naquela época, o ato sexual era altamente repreendido e toda a filosofia do Ato Caracol era mal entendida por líderes retrógrados. E então, um indiano chamado Brahmin Pravareda, desenvolveu uma técnica de aplicação do Ato Caracol através de pequenas técnicas do Kama Sutra. Só que isso não é popular. Pelo contrário, a Ordem não permite divulgação dos rituais. Eu e Julieta sabemos disso há três anos, quando fomos no Nepal inspiradas por Kerouac. E nós aprendemos o ato. Felizmente.

Capítulo Zero Três

Julieta e Ana estão deitadas na cama. Elas começam a se despir lentamente. Parece que todo o universo corre em câmera lenta. As peças de roupa que são jogadas, parecem flutuar por mais tempo e algumas chegam a percorrerem uma curva pelo quarto. Seus dedos percorrem curvas, linhas, rugas, ondulações e todo e qualquer detalhe dos seus corpos. Elas finalmente ficam em posições opostas e começam a se masturbar. Lambem com uma veracidade delicada, uma vontade de não conter mais a delicadeza. Se tocam ainda mais. Percorrem o ânus, os grandes lábios, todas as carnes das coxas e voltam pras nádegas. Parece um nado sincronizado. Cheio de sons, de gemidos, de pequenos suspiros. Ana começa a colocar seus dedos dentro da buceta de Julieta. Nesse momento, Ju desiste de suas ações e se entrega a apenas sentir. Seus dedos se curvam, sua língua percorre ainda mais seus lábios, sua outra mão vai do seio à boca. Ana coloca mais alguns dedos da outra mão. Sua intenção é de entrar ali como se fosse em uma piscina. Sua boca percorre cada pequeno detalhe da buceta de Julieta. E sua mão vai entrando e seu corpo vai se curvando, cada vez mais. Julieta começa a chorar delicadamente, como se não agüentasse nenhum movimento a mais. Ela estoura em gemidos de um orgasmo meio apressado. De repente, apenas os pés de Ana são vistos entrando na buceta de Julieta. É o êxtase. Julieta entra num estado quase catatônico. Seus dedos endurecem, seus olhos paralisam num ponto no teto. O movimento delicado do seu corpo pra um lado e pra outro fazem um pequeno barulho nas molas da cama velha. Ela começa a se enrolar com o edredom. Suas pernas vão se encaixando e se movimentando. Ela parece querer aquecer seu corpo inteiro. Começa a sentir frio e a ter mais um orgasmo, que a aquecem. Ela geme por alguns segundos e novamente, outro orgasmo. Seu corpo se estica como quisesse se expandir pra todos os lados possíveis. Depois se encolhe toda. Ela parece perder o fôlego de vez em quando. Fala algumas palavras, suspira pequenas rimas, mas toda a sutileza está nos olhos, que parecem querer ver além das paredes, da matéria, da alma. Seu suor passa próximo dos olhos que depois mostra ser os olhos de Ana. Ana sorrir.

Capítulo Zero Quatro

Julieta acorda na privada. Ela não tem certeza de quanto tempo dormiu. Mas sabe que foi involuntário. A revista na sua frente, amassada pela forma que sua cabeça caiu sobre as pernas, revela algumas fotos de um anúncio de shampoo. Ana está encostada na porta assistindo a cena. Julieta percebe sua presença e sorrir:
- Eu babei?
- Um pouco, só.
Julieta sorrir envergonhada.
- Que idiotice.
- Você já acabou?
- De dormir? Sim.
Ana sorrir. Julieta se levanta e sai do banheiro. Ana se senta no vaso.
- Hoje vou no mercado. Quer que eu compre alguma coisa?
- Tou precisando de carinho.
Ana sorrir envergonhada e fala:
- Eu conversei com o Yuri ontem.
- E?
- Ele me falou que encontrou os dois negros.
- Foi?
- Disse que não achou o pente e perguntou de você.
- Preciso de carinho, Ana. Não de pentes.
- Ainda bem.

Julieta entra numa galeria de artes. A galeria com um pé direito extremamente alto, comporta uma instalação de quase doze metros de altura. Uma grande estrutura metálica dividida em várias pernas articuladas que são conduzidas por esferas penduradas em contraponto com ímãs circulares ao redor das paredes. O movimento circular das articulações nos dá a impressão de um grande tornado cibernético que conduz uma pequena brisa leve e cria um clima agradável à galeria. A obra de Oscar Klaus, um austríaco órfão e meio narcisista, completa uma coleção de quase vinte estruturas espalhadas pelas salas da galeria Vernâncio, com o tema "Nimbus Eternæ". A preciosidade das peças e sua pequena semelhança com os traços de H.R. Giger, cria um paradoxo com a suavidade da brisa no rosto. Julieta passa perplexa pela estrutura. Ela vai em direção ao balcão principal.
- Boa tarde. Eu sou Julieta Montenegro.
- Sim. Sala 3.
Julieta caminha por uns corredores brancos onde poucas portas permitem um destino incerto. Várias portas estão com as placas arrancadas. Mas o número 3 está pendurado por um parafuso ainda, como se esperasse apenas por essa visita. Julieta entra na sala. Um senhor velho, cheio de rugas, com um ar meio depreciativo, recebe ela com apenas um rosnado baixo. Ele não olha pra ela em nenhum momento.
- Boa tarde. Sou Julieta Montenegro.
- Você já soube dos problemas com a última menina?
- Não.
- Não influencie as visitas. Não descreva os quadros. Não leia as esculturas. Não comente sobre técnicas. Fale apenas o trivial. Você estuda?
- Humrum.
- Não esqueça as escolas, perceba o movimento, faça grupos pequenos, não use decotes, não dê cantadas, não reclame de nada, não pisque demais. Você ta me entendendo?
- Sim.
O velho puxa um envelope e dá a Julieta.
- Seu adiantamento. Compre lenços pro cabelo.
- Não posso usar solto?
Ele olha pra ela com um olhar sério, como se aquela pergunta entrasse em conflito com todas as suas dúvidas, como se aquela pergunta fosse o auge de uma grande revolução, o hino da esquerda. De súbito, como um vômito, saem essas palavras:
- Compre um pente também.

Capítulo Zero Cinco

Ana procura o telefone pela casa. Ela olha por debaixo do sofá, da cama, pelo chão, mas nada.
- Todo o destino da minha vida depende de uma ligação. Enquanto não houver esse contato, eu não posso me dedicar ao que eu quero da forma como eu quero. E tudo que me liga a essa exata alma é um telefone. É apenas com ele que eu posso me ligar a essa criatura, confessar todo meu segredo e revelar minha vida. Mas um telefone desses não seria fácil mesmo de se encontrar. Se antes fosse para pedir a água que acabou ou ainda ligar para comentar o fraco desempenho da esquerda no governo atual com sua amiga de relações políticas, você encontraria em meio segundo. Mas não. Preciso achar, então num acho.
Nesse momento ela abre o armário do banheiro e encontra um pote com algumas pílulas.
- Isso serve.
Ana abre o pote e toma alguns comprimidos. Bebe da água da torneira. Nesse momento, ela pára estática com a mão na água e os olhos arregalados para a cesta de rouba. Ela vai em direção a cesta e afasta ela para trás.
- Acho que achei.
Ela puxa algo de trás da cesta que depois revela ser um pente vermelho.

Capítulo Zero Seis

Julieta chega em casa e Ana está nua no chão da sala. Já que o apartamento não possui quase nenhum móvel, o espaço se torna bastante grande entre Ana e as paredes. Ana sorrir para Julieta, que vai chegando mais próximo e se despindo. Ana fica de bruços.
- Quero que tu me complete.
Julieta começa a beijar os dedos de Ana. Percorre sua batata vagarosamente até a coxa. Lambe toda a linha da bunda e passa para as costas. Ana arranha o chão. Julieta se deita com a barriga pra cima e põe a cabeça entre as penas de Ana, que empina levemente a bunda. Julieta começa a lamber cada lábio extremamente molhado da buceta de Ana. Ela coloca seu dedo e logo depois a mão. Nesse momento, seus pés se fincam no chão e ela levanta um arco com as costas. Nesse momento Ana começa a falar ofegantemente.
- Nunca desista de mim, nunca desista.
Julieta começa a colocar sua cara dentro dos lábios da buceta de Ana. Logo sem seguida sua cabeça penetra completamente. Ana empina a cabeça e não agüenta, perde completamente o fôlego. Julieta entra por completo dentro de Ana, que estatelada no chão, contempla a sombra em movimento de um pássaro que pousa na varanda. Ela se curva toda e começa a gemer alto. Suas mãos percorrem a barriga, na altura do útero. Sobem até os seios e acabam dentro da sua boca. Ela brinca com seus cabelos que se enrolam nos dedos finos de pianista. Um relógio atrás dela denuncia a hora: 13h40.

15h30. Julieta está sorrindo ao lado de Ana, que perplexa, deixa seus braços pra cima brincando com a gravidade. Julieta pergunta:
- Você sente o frio?
- Não.
- Porque será que eu sinto?
- Você faz o Entrelaço direito?
- Humrum.
- Mas você já percebeu que é bem discreto o movimento?
- Você faz com os braços?
- Faço.
- Você já tentou a Estremila?
- Não.
- Eu faço sempre em você.
- Eu vou tentar em você.
- Não. Pera.
- Relaxa.
Ana fica em cima de Julieta. O passarinho na varanda sai voando. Ele pousa em outra varanda. Uma menina está atrás do vidro da porta observando o pássaro. Sua mãe lhe chama para dentro.
- Vem almoçar, menina.
A menina fica parada na porta de vidro. Com as mãos ao lado os olhos, ela fita o pássaro como se fitasse sua liberdade. Seu padrasto se aproxima. Ele fica de cócoras atrás dela e coloca a mão entra as pernas dela.
- Venha com seu papai.
- Você não é meu pai.
- Agora eu sou.
Ela prende um choro. Abaixa a cabeça e se vira para ir para sala. O pássaro sai da varanda e sobrevoa a cidade. Ele dá um rasante pelo parque. Para no meio de uma grande área de grama. Atrás de uma lixeira, um cachorro lambe um pote de macarrão instantâneo caído no chão. Um menino se aproxima e joga um pacote no lixo. Ele pára, olha para o cachorro, olha para os dois lados e chuta o cachorro contra o ferro do lixeiro. O cachorro já cansado, apenas chora fraco. Ele movimenta sua cabeça para os quatro cantos como se procurasse uma ajuda ou até mesmo o culpado por aqui, já que a criança saiu correndo. Ele geme de dor próximo ao lixeiro. O pássaro volta para a varanda de Julieta. Ela, deitada como se tivesse sido baleada, dorme num sono tranqüilo. Seus olhos vão abrindo de leve.
- O que ta acontecendo?
Logo em seguida é acometida por uma dor quase que insuportável no útero. Se curva toda por causa da dor e solta um grito de desespero. Ela olha ao redor mas não vê Ana. Grita:
- Ana. Ta ai?
Se levanta ainda um pouco tonta e começa a procurar pela amiga nos quartos. Ela corre pro banheiro e senta na privada. Em seus pensamentos:
- Onde será que Ana ta? Que menina doida. Eu às vezes sinto que num conseguiria viver sem ela, mas esses conflitos internos dela são completamente chatos. Essa coisa de não assumir suas posições, o óbvio formato da nossa relação, esse amor incondicional por uma pessoa idiota como eu. Mas eu preciso da presença dela. Preciso do amor dela.

Julieta vai até a galeria Vernâncio, põe sua roupa de guia, crachá, amarra o cabelo e vai receber seus primeiros visitantes. Enquanto desenrola um roteiro decorado sobre as obras expostas, ela pensa por onde anda Ana que não deu sinal por dois dias. Os pais de Ana já ligaram para ela, mas nenhum sinal. Enquanto fala sobre a cópia de Wahrol na parede, Julieta começa a se sentir estranha. Em alguns segundos, ela começa a revirar os olhos e cai no chão gemendo. Não resiste, tem um orgasmo diante de todo mundo, ainda arranhando um pouco o carpete vermelho da galeria. As pessoas, completamente assustadas, se dividem entre críticos e apoiadores.

Julieta entra em casa completamente preocupada. Ela percorre os quatro cantos da casa, como se procurasse alguma resposta para aquilo. Na verdade, a presença de Ana na casa resolveria tudo. Mas ela não estava lá. E Julieta sabia bem onde ela estava, mas não podia fazer nada.

Capítulo Zero Sete

Seis meses depois, com todo um passado de velórios, enterros, choros e mais choros por alguém que ainda não sei foi, a família de Ana parou de acreditar que ela ainda pudesse estar viva. Julieta já não se preocupava mais com sua aparência. Esquecera de cortar as unhas, os cabelos e inclusive os orgasmos. Não conseguia mais viver. Em todo canto que ia era acometida por um orgasmo inesperado. Uma vez caio nos braços de um ladrão que tinha apontado uma arma para ela. Ele, desconcertado, acabou largando ela no chão e saiu correndo. Em entrevistas de trabalho, ligações no telefone público, sentada no metrô, no mercado escolhendo os tomates, em casa acordando assustada. Sua vida se tornou um inferno, de certa forma, prazeroso. Tentou por muitas vezes colocar seus dedos dentro da sua buceta para tentar puxar algo que houvesse ali dentro. Tentava se falar com Ana pelo pensamento, gritando desesperadamente, baixinho suspirando na cama. Sempre falava do desespero que era sua vida depois do desaparecimento dela, com as mãos próximas do umbigo.
- Você acredita que perguntaram se eu estava grávida? Queria que você tivesse aqui. Eu às vezes acho que você faz de sacanagem. No meio da entrevista foi terrível. Você precisa escolher melhor a hora. Não consigo mais viver, Ana. Não consigo mais conviver com as pessoas. Não posso viver só. Quero voltar a desejar, quero voltar a amar alguém. Se você não existe mais nesse mundo, mas sim dentro de mim, dê um sinal. Que não seja um orgasmo! Não agüento mais. Você ta me fazendo mal dentro e fora de mim. Eu encontrei o pente que você deixou no armário do banheiro. Não precisava comprar. Parece que você desistiu de mim, Ana minha. E eu vou desistir de você.

Julieta sobe as escadas de um prédio velho. A cada passo que ela dá, percebe da certeza de sua escolha. Percebe a finalidade de vários de seus problemas, percebe a importância da continuidade da vida. Mas não ali, não agora. Ela sai pela porta do teto. Um horizonte revela umas longes montanhas que fazem um cerco natural das principais praias da região. Julieta contempla o horizonte como se desejasse planar até lá. Ela observa toda a área do prédio. Vai até uma das quinas, olha lá pra baixo. Sobe no parapeito. Ergue os braços.
- Wilhelm Reich uma vez atendeu um garçom que não conseguia ficar excitado. Depois de alguns meses, ele descobriu que quando o garçom tinha dois anos de idade, sua mãe estava tendo um filho no quarto ao lado do dele. Ele viu todo o processo da operação. A impressão de uma grande cavidade sangrenta entre as pernas da mãe permaneceu firme na sua cabeça até os dias de seu tratamento. Ele analisou o garçom como um cara que não conseguia se excitar por essas razões. Mas cometeu um erro. E o Reich percebeu isso. Não convencido que tinha curado o paciente, passou a perceber como o paciente tinha aceitado toda aquela história assim como aceitou todo o processo do tratamento, sem reclamar de nada, sem emitir um juízo crítico. E foi ai que Reich encontrou a ligação extrema entre a formação presente de um caráter humano e a frieza emocional e morte genital.
Nesse momento, Julieta se joga do prédio. Vai caindo pela frente de cada apartamento. Ela observa o chão se aproximar. Bem próxima do chão, ela pára no ar. Tudo ao seu redor está parado. Ela, paralisada pelo momento próximo da morte, apenas tem um pensamento em sua cabela:
- E afinal? Para que tudo isso? Como que isso acaba assim? Você não vê que é só o dia? Que é só o momento? São tantas perguntas nessa hora. Mas poucas certezas. É um grande passo para a humanidade. E diante de mim existe a finalidade dos meus problemas. Dentro de mim está o meu problema. E aqui, pensando sobre isso tudo percebo como fui idiota. Como pensei tantas coisas erradas. Como percebi as coisas completamente diferentes. Não existe alguém em mim. Não existe o êxtase total. Agora percebo qual é o êxtase total. Não existe outra sensação como essa. O ponto onde eu estava e para onde estou indo são quase treze andares. Meu número da sorte. "Você vai morrer" tem treze letras. "Num estou nem aí" também. O que me importa é o fim das coisas. Não me importo com o começo, nem o meio, só o fim. Se acaba bem, se acaba mal... enfim, se acaba já é uma grande coisa. Pois as coisas precisam ter fim. Sempre têm. E aqui é o meu. O nosso fim.
Um telefone começa a tocar.
- E nunca, nunca desista de mim.

Capítulo Zero Oito

Ana está deitada numa banheira que transborda pelo banheiro. Ela acorda completamente atordoada. O telefone continua tocando. Ana levanta a cabeça devagar. Parece pesar mais que seu corpo. Ela respira fundo. Se levanta tonta atrás do telefone. Começa a procurar por todo canto da casa. Procura por debaixo do sofá, da cama, do armário do banheiro, no qual não existe um pente vermelho. Ela começa a sentir um frio e suas mãos ficam mais duras. Ela tropeça e levanta rápido. Continua a procurar o telefone e mais alguém que estaria no ambiente. Mas nada. Finalmente, acha o telefone na cozinha. Quando atende é acometida por um grande orgasmo que faz ela cair no chão gemendo. Seus olhos se abrem como se espantasse por aquela queda.
- Alô?
Seus olhos reviram.

Nada sei do que sei, só sei que o que eu sei é o que eu sei. E basta.

2006-04-12T17:58:00.000-03:00

Adoro comer.

Comer, comer, comer. Compre-me Baton, Compre-me Baton. Como-me vinhos, chocolates, livros, vinis, notas musicais, leminskis, lomografias, e retratos, e bugalhos, e adoro alho, não te disse? Bebo-me comendo-me. E como-te as coxas, os dedos, os lábios, os lábios, os lábios, os anseios, os ciúmes, as raivas, os cabelos, os teceios, as unhas, os pés, as vulvas, as bundas, as costas, os olhos em molhos. E continuo o meu banquete, com licença. Venero e consumo e coopero e perduro e completo e maduro e tempero e matuto e preparo. Passa o molho de sorriso, aquele diet de lágrimas, me vê cinco quilos de saliva e duas porções básicas de libido. Olha a banana! Olha a banana! Come-te-ei-vos todos a mim.

"Você trás a coca-cola, eu tomo
Você bota à mesa, eu como, eu como, eu como, eu como... você."

"Ainda escuto vozes, El Nene."

2006-02-21T11:19:00.000-03:00

Audição

Paro. Parei. Estou escutando uma viola linda. Não sinto cheiro, não vejo nada. Apenas ouço um lamúrio triste, singelo e tão pequeno. É a viola. Minha eterna viola que chora em meus braços. Cada corda, cada nota, cada bemol bem posicionado. Tudo muito bem ritmado, sincronizado. Ao meu lado, sei que existe uma taça do Cave de Ladac que ela me deu. Minha viola, minha viola bela. Aperto seu braço, machuco. Ela não resiste a dor e chora maravilhosamente lindo. Lhe lanço um dó, ela me envia um fá bemol que acaba num sol, fá, si, mi, mi, ré, mi. Não consigo acompanhar sua dor. Ela é intensa demais. Mas acompanho sim cada pequeno miado dessas cordas tensas. Trin, trin, potron, potrin, potron. Que lindo é sua dor. Minha dor. Não posso continuar, estou chorando demais.

Do vinho e The Mars Volta

2006-01-30T10:01:00.000-03:00

Dos gracejos que eu fazia. Dos bocejos que você me escondia. Das coisas lindas que você me dizia ao pé do ouvido. Dos mentolados, dos lascivos, dos destilados, dos requintados, dos sentimentos, dos sofrimentos. Era disso nossa vida.

Era tão grande a culpa do sentimento, que não se permitia viver aquela história. A gente pulava muro, corria dos compromissos, escondia as cicatrizes das dores, ria de lado, mas mantinha a idéia. Era doloroso. Mas era gostoso. Mas era doloroso.

Do texto que ele me escreveu, só lembro umas poucas letras. Eram suaves e ele tinha um jeito estranho de me mostrar as coisas. Mas eu gostava. Nunca consegui dizer isso, mas eu gostava.

Ele me mostrou um vinho, ela me mostrou uma música. No final erámos vinho e música numa taça velha cheia de manchas de própolis. Sempre o improviso.

Nas virtudes de um homem só

2006-01-20T10:31:00.000-03:00

Visão

Nasci no ano do Big Brother, fantástico Orwell. Nunca tive problema algum de saúde durante toda minha vida. Nunca possui uma alergia. Nada me atinge. Nada. Apenas a luz. E o que mais existe nesse mundo além de luz?

Existia além de mim, apenas umas duas meninas naquela sala. Estava escuro e todos nós apertávamos os olhos como se refletores fossem postos na nossa frente. Um homem calvo me chama com seu dedinho indicador. Eu sempre quis usar jaleco. Acho lindo. E um dia sonhei em ser oftalmologista, mas num deu. O velho de jaleco invejável não me disse nada de novo e logo na saída percebi que, além das meninas, existia uma senhora de roupas sujas e bengala velha diante da porta. Ela também usava óculos, uns três óculos, no mínimo. Era estranho, mas prossegui.

Comecei a perceber que a mesma senhora se repetia em vários cenários, ora em um cachorro de óculos, ora em um poste alto da Avenida Central. Era muito estranho. Tudo é muito estranho. Um dia, o sol começou a se apagar diante dos meus olhos e toda dor parou. Aliás, num via nada diante de mim, só na minha cabeça. E um dedo me chamou pelo ombro:
- Menino.
- Oi?
- Sou eu.
- Quem?
- Seu destino.
- Meu o quê?
- Eu sou aquela senhora.
- Você? O que quer?
- Vim te guiar.
- Não preciso de guia.
- Precisa sim. Está diante de um buraco e não imagina o quão é fundo.
- Talvez eu precise mais do que um guia.
- Do que você precisa?
- Luz que não doa em meus olhos, imagens que não sejam estranhas e amor que não doa no peito.
- Desculpe. Você merece o buraco.

Tato

Em contraposto ao ato de observar, está o ato de tocar. Um ato extremamente delicado, suavo, lento e de extrema concentração. O toque, de tão sutil que possa ser, às vezes assusta. Existe o toque que machuca, o que consola, o que descobre, o que envolve, o que aponta, o que mistura, o que bagunça, o que afaga, o que amarga, o que transporta, o que falta e aquele me mata. Além de outros. Tem o toque que nada toca e o toque do tique-taque. Tantos toques. Mas o instante em que se passa do lançamento em vão das mãos ao seu primeiro contato com uma superfície é que se transforma em algo mágico. Naquele instante, todo um universo de objetos, texturas, formas, estados e reações são imaginadas. Ao alcançar seu alvo, os dedos passam a ser conectores de dois corpos. Passam a ser os olhos do corpo e da alma. Reconhecer algum objeto deve ser tão prazeroso quanto descubrir coisas novas. Afinal, estamos nessa descoberta o tempo todo.

Ah se não houvessem os amores, com sabores e odores diferentes.

2006-01-09T11:06:00.000-03:00

O Paladar

Existia naquela época, uma mania de se fugir do trabalho e pular alguns muros. Conseguíamos chegar até uma pequena faixa de árvores próximas a saída da cidade. Eu e Júlia. Às vezes o Nalbert também ia. Mas ele era careta, tinha medo da vida. A gente corria por toda uma rua vazia, tava todo mundo trabalhando. Normalmente, com os bolsos cheios de bombons, cigarros e alguma ou outra coisa pra nos divertir. Chegávamos nas árvores, que chamávamos de Chinchila, e acendíamos os cigarros. Era engraçado. A gente sentava sempre do mesmo jeito, cruzando as perninhas. A Júlia tinha uma forma encantadora de fumar. Ela pousava o cigarro na boca e acariciava os lábios com a ponta dos dedos. Aquilo era muito excitante. Muito tentador. Até que um dia o Nalbert não foi. A Júlia descruzou as pernas e revelou a continuação das pernas. Eu fiquei tímido. Não agia. Ela virou pra mim e me ofereceu um bombom. Daí fechei meus olhos e esperei um movimento do vento. Fiquei ali sentado, de olhos fechados, desejando o bombom de Júlia e amando o silêncio que havia no lugar. Seus lábios começaram a se molhar diante dos meus olhos. Ela acendeu um cigarro, não dos caretas. Posicionou um bombom sobre a coxa e me chamou. O gosto inicial se misturava com a pele seca da perna de Júlia. A bala era de café. Adoro café. Adoro a perna de Júlia. Seu cheiro, seu gosto. Descobri nesse dia que café combina com muito mais coisa que chantilly e bulachas cream cracker. Mas mamãe não sabe disso. Né, Júlia?

O Olfato

Eu adorava roubar as presilhas das meninas na aula. Adorava sentir o cheiro dos cabelos delas que ficavam nas presilhas. Eu até colecionava as cores. E quando tava acabando o cheiro eu devolvia, pedindo desculpas com carinha de anjo. E roubava de novo! Era uma delícia. Cheirava presilhas o dia inteiro. Até que conheci a Joana. Ela não usava presilhas e tinha o cabelo mais cheiroso da sala. Miserável. Me deixava doido. Eu sempre andava um passo atrás delas, fungando o ar que ficava durante alguns segundos. Todos deviam me achar um louco, mas a Joana adorava. Ela se sentia querida e também fazia seus charmes. Um dia, fiquei doente e não pude ir à escola. Em casa, chorando de saudade, recebi uma carta fechada que possuia escrito na frente, em palavras garrafais: "da Joana". Meu sorriso foi ligeiro. Abri a carta e encontrei duas mechas de cabelo, ainda úmidas, com o cheiro mais gostoso de todo o mundo. Melhorei na hora. Fui pro colégio no outro dia com a certeza de que estaria de novo amor, com a certeza da minha felicidade conquistada. Mas a Joana saiu da escola, foi morar no sul e levou seus cabelos junto com ela. Preciso continuar?

Patríca Pacífica

2005-12-22T14:34:00.001-03:00

- Mãe.
- Patrícia?
- (suspiro de filha única) Sim, mãe.
- Oi minha filha. Você me ligando?
- Saudade, mãe. Muita saudade.
- Onde você tá?
- Muito longe. Num dá pra explicar.
- Então porque me ligou? Num sabe que estou chateada?
- Eu sei, mãe. Me escuta...
- Seu pai e eu já conversamos sobre isso tudo.
- Me escuta...
- Nada que você for falar agora vai mudar nossa opinião.
- Me escuta, mãe!
- E não me venha com "quero dinheiro", "preciso de perdão" ou "dai-me um ombro"!
- Porra mãe! Eu matei um cara!
- Como é?
- Matei um cara...
- Mas...
- Ele não me fez feliz.
- Filha?
- Disse que queria fazer uma coisa terrível...
- O quê?
- Conhecer vocês.

- Mãe.
- Alô?
- Mãe.
- Alô? Ainda tem gente na linha?
- Mãe, é a Patrícia!
- Gente... eu perguntei se tem gente na linha. Num foi qualquer merda não.

- Alô?
- Quem fala?
- Pai, é a Patrícia.
- Oi minha filha.
- Pai, a mamãe tá puta comigo.
- Eu também, minha filha.
- Desculpa, pai.
- Porque?
- Porque eu matei um cara.
- Ué. Pede desculpa pra ele, a gente é que num tem nada haver.

- Alô?
- Quem fala?
- É a Patrícia. Quem fala?
- É o Genário. Com quem quer falar?
- Ué, com meus pais. Chama minha mãe.
- Desculpe, minha filha... é engano.
- Pai?

- Após o sinal deixe seu recado... piiii.
- Mãe? Aqui é a Patrícia. Já fazem alguns meses e vocês não entraram em contato comigo. Estou voltando. Na verdade, estou gravando essa mensagem bem em frente da secretária eletrônica, ouvindo minha própria voz. Acho que vocês foram ao bingo. Bem, peguei minhas coisas e agora estou deixando a família. Reparei nas fotos no criado-mudo com meu rosto recortado. Muito bonito. Bem, a secretária vai contando recados e eu falando besteira. Deixei um vinho no sofá. Não tá envenenado, podem beber. Peguei as reservas do papai, quer dizer, do Seu Ronaldo, é... roubei mesmo. Se quiser, me denunciem. Bem, fico por aqui. A polícia tá atrás de mim. Beijos, quer dizer, um aceno de longe. (suspiro)

- Mãe?
- Órfã?
- Droga.

O velho, o menino e coca-cola.

2005-12-15T16:39:00.000-03:00

Teodoro tinha seus 72 anos. Andava bem. Vivia bem. Era de uma geração que não viveu muitas emoções. Na época das danças, já se achava velho demais. Nas de revolta, muito acomodado. Nas de liberdade, muito crítico. Enfim, ele vivia uma década a frente da sua, sempre com as idéias erradas e nunca entendendo muita coisa.

Matias tinha dois anos quando perdeu os pais. Passou a morar com um mendigo na sua rua. Era da periferia. O mendigo não lhe ensinava muita coisa, ele mesmo teve que aprender. Com seis, fugiu num ônibus. Foi pro centro da cidade. Lá, ele vivia do pouco que tinha.

Teodoro encontra Matias. Matias limpa seu sapato preto, que na verdade, tinha sido comprado pra dança de salão. Teodoro não entende a situação de Matias e o menino não compreende a carência do velho. Eles vivem um dia no centro. Acabam vivendo outros dez na mesma casa. O velho morre de tuberculose. O menino enterra ele no quintal de casa. No túmulo, o menino coloca o que mais amou no velho: uma garrafa vazia de coca-cola, três broches do Galos Sorridentes e um livro (o qual não lia muito bem) do J.D. Salinger.

Casal

2005-12-15T10:16:00.000-03:00

- Onde você tava?
- Vim da livraria.
- Encontrou algo legal?
- Humrum.
- Comprou algum... que é isso na sacola?
- Comprei. Comprei Primo Levi.
- É legal?
- Ainda num li.
- Eu acho interessantíssimo nome de autor. Primo Levi, Lya Luft e Deepak Chopra. Acho que eles devem utilizar de algum tipo de numerologia. Não acha?
- Num sei. Tem alguns casos patéticos como Paulo Coelho e qualquer autor de Auto-Ajuda.
- É. Talvez seja.
- Vi um livro que era sua cara.
- Qual?
- As viagens de Théo.
- (risos) Adorei. É bem minha cara mesmo.
- E então? Vamos tomar um café?
- Montmartre?
- Montmartre.

- Eu tava pensando sobre as coisas existirem mesmo quando estamos de olhos fechados.
- Hum.
- Eu num sei. Quando fechamos os olhos ainda podemos sentir as coisas, então elas ainda estão lá.
- Mas será que não sentimos, exatamente por ter visto antes?
- Ahm?
- Só problematizando.
- Não, não. Os cegos. Nunca viram nada, mas sentem tudo.
- É verdade.
- Eu às vezes fecho meu olho bem rápido e abro em seguida pra sentir se as coisas mudam um pouco de lugar. E uma vez aconteceu.
- O quê?
- Um jarro. Ele era violeta. Uma cor forte e inconfundível. Mas quando abri os olhos ele estava azulado, quase cor do céu. Na hora, ainda fechei novamente os olhos. Mas nada mudou.
- Que estranho. Você tem esse jarro ainda.
- Claro! O jarro que fica na sala, próximo do som. Lembra?
- Sim claro. Mas ele sempre foi azul.
- Não. Nem sempre.
- Então tenta mudar minha cor.
- Ahm?
- Quero ser azul.
- Você?
- Humrum.
- (risos) Você não pode ser azul.
- Porque não?
- Ora. Num sei. Num pode.
- Me transforma. Seja criança.
- Ahm?
- ...
- Certo.
- ...
- ...
(momento sagrado)
- Tou de que cor?
- Vermelho. (risos)
- (risos) Eu quero azul!
- Desculpa. É que pisquei errado. Agora vai.
- ...
- Pronto. Azulzinha.
- Minha nossa. Vou me ver no espelho.
- Vá.

- Hoje, lá no Montmartre, percebi uma coisa.
- O quê?
- Na verdade, você falou.
- O que foi?
- Seja criança.
- (risos)
- Como temos um horizonte limitado. A gente cresce e vai se limitando a um modelinho de adulto perfeito.
- E violeta.

Entendendo os buracos

2005-12-01T21:24:00.000-03:00

- Vi o Plácido hoje andando apressado no centro.
- Foi?
- Humrum.
- E?
- Ele tropessou e caiu.
- Sério?
- Não. Mas se eu não colocasse algo interessante nessa história, essa afirmação seria apenas uma demonstração do meu ciúme pelo Plácido.

- Sua tia num jogou no número 18?
- Foi.
- E saiu o quê?
- 13.
- E se a gente apagar as pontinhas pra abrir o oito e virar um três?
- O pessoal da lotérica num é tão burro quanto você.
- Ahm?

- Ai o menino veio correndo. Ai ele olhou pra mim. Ai puxou a arma e olhou pra mim. Ai puxou a arma e apontou pra mim a arma. Ai ele me olhou com os olhos mais cálidos e ternos que possam existir nesse mundo, foi paixão, foi amor, fui conquistada pela raiz. Daqueles olhinhos lindos saiu uma lágrima e do meu peito um rastro de sangue. Fui.

- Tava vendo o jornal hoje. Você sabia que você tem cura?
- Tu quer curar o quê, Geraldo?
- Essa cara de merda de você tem!
- Tudo bem, Geraldo.
- Escutei no rádio que agora tão aceitando doação de órgãos de pessoas vivas.
- O que você quer dizer com isso, Geraldo?
- Tá na hora de você doar seus olhos, sua boca e esses peitos caídos pra alguma vaca!
- Tudo bem, Geraldo.
- Puta que pariu!!! Queria que tu morresse, velha chata!
- Não antes de você, Geraldo. O doutor disse que só mais dois dias e você tá fora. Tudo bem, Geraldo? Geraldo?

- Você tá esperando o via São Fernandez?
- Não. Vou pra Ireré.
- Ireré? Mas Ireré fica em outra cidade!
- É. Eu sei.
- Você vai viajar mais de trezentos quilomêtros.
- Humrum.
- O que você faz em Ireré?
- Dirijo o ônibus de volta pra cá.

- Não acorda agora. Espera.
- ...
- Tá sentindo minha mão?
- (movimento positivo com a cabeça)
- Ótimo. Onde estou segurando?
- Nos meus seios.
- Ótimo. Sente a minha liberdade.
- Pernas.
- ...
- Joelho.
- ...
- Bunda.
- ...
- Cabeça e Bunda?
- Gustavinho!!! Eu num mandei você ir dormir??? Volte já pra sua cama! Deixe eu e sua mãe em paz, menino!
- ...
- ...
- Amanhã a gente tenta.
- Amanhã tou com dor de cabeça.

A Menina e seu amor

2005-11-11T09:45:00.000-03:00

Desde um tempo atrás, quando uma estrela do céu caiu no meu colo, comecei a achar que existe muito mais coisa por trás das aparências. A estrela era fria, morta, calada. Nada do que parecia lá em cima. Eu fiquei pensando nessa história de pedra morta, planta viva, nuvem morta, inseto vivo, ponte morta, rio vivo. Essa relação do que anda vivo e do que vive morto. Pedra num tem alma, mas planta tem. Que confuso. Num entendo. Vieram me falar que o que não se mexe, tá morto. Então num entendo. Num entendo mesmo.

Meu grande amor não se mexe. Meu grande amor não tem alma. Meu grande amor não tem vida. Mas é o único que me entende. Ontem dormir sobre meu amor. Com a cabeça nos seus braços. Ele é lindo. Me deu flores pela manhã. E chamou um amigo, um pintassilgo lindo, para tocar uma música para mim. Abaixo dele, um rio molhava pedras esverdeadas por lodo. Meu grande amor. Meu grande amor perfeito. Ele sim, me entende. Sabe do que preciso e eu sei o que ele quer. Só um pouco de atenção e flores. Amor incondicional, aprendi na novela. Só não entendo essa história de vivo ou morto. Pra mim, são coisas tão próximas que se confundem. Meu amor, minha ponte. Minha ponte tão linda, tão redonda. Tão certinha no seu lugar. Vi que escreveram nela e chorei. Amo aquela ponte. Quando crescer, quero também ser uma ponte. Uma ponte como meu amor. Sem alma.

Confissões - Pupinho

2005-11-07T12:06:00.000-03:00

Eu não costumo vir muito aqui, seu padre. Não costumo frequentar a casa de deus. Não costumo fazer promessa, nem rezar. Essa história de matrimônio sempre me assustou. Eu pertencer à alguém me incomoda. Gosto da irracionalidade, das coisas mais sem sentido. Sou uma perua sim, mas das de bom coração. Adoro os animais. Adoro os cachorros. Na verdade, eu gosto mesmo é de Pupinho, meu poodle lindo. Ele sim, sabe me fazer feliz. Eu e Pupinho temos várias aventuras. Mas meu marido num gosta muito disso. Ele reclama de atenção, de carinho, de amor. Tudo que ele não me dá. Mas Pupinho me dá. Me dá tudo.

Um certo dia, na verdade ontem, Pupinho me chamou para irmos ao parque passear. Eu costumo sair com meus óculos novos, mas dessa vez não sai. Num sei porque. Eu e Pupinho estavamos sentado próximo ao lago, bem reservados, quando vi um vira-lata chegando. Pupinho ficou super nervoso, começou a latir e a pular feito um louco. Num entendi aquilo. O vira-lata se aproximava com os olhos grandes. Ele era enorme. E em pouco tempo os dois estavam se atracando e se mordendo. Era um briga de território? Acho que não. Era a briga pela fêmea. Eu, seu padre. E aquilo me encantou. Estava completamente excitada com aquelas mordidas. Aqueles dentes enormes cravados no corpo de Pupinho me fizeram tremer de medo. Pupinho jazia próximo ao lago. O vira-lata ainda continuava com os dentes fincados no pescoço do meu poodle, como se sugasse seu sangue, seu charme, seu poder. Estava completamente excitada. Completamente louca. E estava adorando aquilo tudo. Victor, o vira-lata, olhou pra mim com os olhos de Sean Connery em 007. Reconheci na hora. Charmosíssimo. Estava de saia, lilás. O convidei para ir na minha casa, mas ele queria ali. Melado de sangue, saliva e prazer. Aquele cachorro me deixou louca, seu padre. Muito louca. Ela fez comigo o que ninguém mais conseguiria fazer.

Cheguei em casa de cachorro novo. Meu marido estranhou a mudança do cão. Victor é bem mais robusto, presente e classudo do que Pupinho. Tou pensando em fugir com ele. Deixar essa vida de dona de casa inútil e ser mais feliz com Victor. Ele sim, sabe me fazer feliz.

Confissões - Brilho nos Olhos

2005-08-11T14:46:00.000-03:00

"E lá se foi aquela alma, mesmo que pequena, infeliz."

Brilho nos Olhos

Sempre quis fazer uma prece pelas almas das pessoas mortas. Mas não aprendi a rezar. Não sei nem falar tudo aquilo. Acho que as almas não vão por acaso. São escolhidas pelo dedo de Deus. Na verdade, já vi muita gente morrendo perto de mim, mas não tinha culpa em nenhuma dessas mortes. Dessas não. Comigo só tem boato. Nada de fato. Mas acho que aquela frase é verdadeira: "Os olhos são a janela da alma". Os olhos são mais do que isso. O problema é quando se fica cego de raiva. Quando não se vê um coração aceso dentro de você, mas sim o próprio inferno pegando fogo nas suas entranhas. Quando cada veia do seu cérebro se torna um verme que lhe impulsiona a um frenesi descontrolável. O problema é esse. O meu problema é esse.

Eu já observava os passos daquela menina já fazia tempo. Ia da escola pra casa, da casa pra escola. Nos finais de semana era igreja. Vida normal. Eu não a seguia, era pura coincidência. Uns meses depois, voltei do interior e de um dia pra outro ela mudou. Ela andava gorda. Achei que fosse a época de grandes festas na cidade. Mas naquele dia ela tava tão magrinha. Puxei uns dois cigarros. Comecei a observar que ela olhava constantemente para trás. Coisa de quem fez merda. Desculpe o termo, padre. Eu sou uma pessoa que respeita os outros, até eu ver que tá tudo bem. E não tava tudo bem. Certa noite, coincidentemente, tava passando pela casa dela. Ela saiu pela janela e correu por umas duas ruas abaixo. Puxei dois cigarros e corri atrás dela. Ela entrou num terreno abandonado cheio de entulho e lixo. O lugar fedia de fora. Sai logo. Deixei ela procurar o que tava procurando. Em menos de minutos ela saiu correndo de volta. Não me viu. Dei meia volta e entrei no terreno. Parece que a lua é minha amiga, padre. Não tive como não olhar pra outro canto. Na ponta do terreno, uma área era iluminada pela lua. Eu vi um corpo estirado. De longe parecia. um corpo. Mas um feto num chega nem a ser um corpo. Tava lá, todo estraçalhado. A cabeça meio aberta. Lembra do inferno quando a pessoa fica cega? Eu era o próprio demônio em fúria. O sangue me subiu. Nunca queira me ver assim, padre. Nunca. Corri pra pegar aquela filha da puta ainda na rua. Desculpe o termo. Corri feito um louco. Acho que corri tão rápido que ela nem sentiu eu chegando perto dela. Puxei ela pelo cabelo e joguei a desgraçada pra trás. Meti tanto soco na cara que parecia uma carne de frigorífico, toda exposta. Mas pra mim num era suficiente. Ninguém mata um feto e sai por aí se arrependendo. Puxei ela até o terreno. Ainda tava vivinha, chorando, sem conseguir falar. Ela num queria por o menino pra fora? Fiz ela botar pra dentro. Comeu cada pedacinho. E a cada engolida eu metia porrada nela. Filha da puta. Você me desculpe o termo. Ela não suportou o taco de madeira que eu achei no chão e morreu ali mesmo. Dei uma lição, seu padre. Mas na pessoa errada. Descobriram a mãe do menino. Vi no jornal que o lugar era onde o pessoal do bairro jogava o lixo. Ela tava atrás do diário que a mãe jogou fora, seu padre. Uma merda de um diário. Dei a lição, seu padre. Mas na filha da puta errada. Desculpe o termo, seu padre. Sou um dedo de Deus.

Confissões - Nega Maluca

2005-08-08T11:52:00.000-03:00

"Ele quase num tinha parte branca. Só escapava os olhos, as unhas grandes e os dentes, que ainda era meio amarelo. Malditos dentes."

Começando de hoje, estarei escrevendo uma série de textos relatados por um padre cego. Os textos foram criados em épocas diferentes e às vezes em cidades, por consequência em culturas, diferentes. O padre Vincente, cego de nascência, nunca pode determinar a gravidades das coisas que ouvia, mas sabia da importância delas. Eis um retrato humano.

Nega Maluca

Eu sempre amei muito minha família. Sempre fiz de tudo para que tudo estivesse nos conformes. Sigo a palavra de Deus, seu padre. Até demais. Minha família é tudo para mim. Sou mãe de dois filhos. Um finado e outro cego. Cego de cor. Ele não consegue diferenciar os negros dos brancos. Os demônios dos anjos. É uma maldição. Um tentação do senhor da casa debaixo. O menino fez uma viagem há cinco meses para a capital e me voltou com novidades. Ele me disse que ia para conhecer o mar grande que tem por lá. Me chegou com um sorriso grande e veio logo me falando que tinha conhecido alguém. Tudo bem. Então ele me mostrou uma fotografia da menina. Me desculpe, seu padre, mas estou ficando de cabeça quente só de contar. A desgraçada da menina é negra. Preta azulada. É um preto que dói nos olhos, no coração. Um preto que imagino que acabe num rabo afiado. Num riso de enxofre. Nas patas por trás daqueles pés. Ela me trouxe uma flor de presente, lá da capital. Não durou uma tarde. Ela chegou pra acabar comigo. Já veio grávida.

Dois anos mais e eu não sei o que se passa na cabeça do menino. É a última vez que venho. A mulher do meu filho teve um filho que nasceu negro, cresceu negro e agora respira negro. O menino é até bonitinho, para um negro. Adoro fazer bolos, seu padre. Faço bolo de tudo que é sabor. Já fiz até de alecrim. Mas preciso confessar que me tornei cega. Cega de fé. Na minha casa costuma dar rato. Tenho muito veneno em casa. Fiz um bolo prum rato negro, seu padre. E ele comeu todinho na minha frente. O mais ruim foi que eu não consegui parar no riso. O menino ria também. Agora ninguém ri mais.

Dentro de mim existe mais que o que não vejo, um demônio guardado, num setembro que não chegou

2005-07-20T01:11:00.000-03:00

"Ao seguir aquele vulto
Que percorria o labirinto
Descobri que era eu mesmo oculto
Dentro das coisas que sinto
E que só sei dizer em prosa e verso
E quando as canto eis que pronto surge
A rosa do universo
Que desfila ao meu lado
Entre as mãos de um negro anjo alado
Que distribui lá do meio da neblina e da fumaça
A graça que vem de cima e vem de graça
Porque é a graça e é divina"
Caetano e Jorge Mautner

E de todos seres, nunca imaginei mais linhas tortas que se tornassem lindas, belas, perfeitas por serem exatamente tortas. O que de começo me pareceu uma fantasia, agora se transforma em sonho. E sei, tento até, que quando durmo, meus sonhos me querem enganar as idéias. Mas sou mais auspicioso que esse maldito Morfeus. I'm devil's daughter.

Foto: Sol

Das intervenções divinas

2005-07-13T16:13:00.000-03:00

Algumas linhas continuam, outras nem chegam a ser delineadas.

Não acho que a morte chega pro alívio. Acho que Deus tem seu mau humor, seu bom humor e seu humor negro. Maldito. Acho que às vezes ele faz pra chocar mesmo. Às vezes chega a dar uma fagulha de esperança de vida e aí, pumba!, cai-se morto. Maldito. Acha que quando tá de mal humor é o pior? Nessas horas ele cria guerras, doenças incuráveis, fome, loucos assassinos e até uma instituição que, representando ele, conduz um genocídio massivo idiota. "É Deus, meu filho!". Nem preciso dizer o que acontece no bom humor. Não vem ao caso. Mas o pior mesmo é o humor negro. Maldito. Porque alimentaram isso nele? Quando chega o humor negro não existe cristão que resista. Nem mesmo Deus resiste. Seria pegarmos uma paródia dos sete dias da criação. Ou fazer grandes trocadilhos divinos. Deus não ri da própria desgraça, ri da desgraça alheia. Ri dos inocentes. Dos excluídos. Da maioria. Ri até das próprias piadas infatis. O que nós, meros mortais, chamamos de Lei de Murphy, é o estágio mais fraco do humor negro deste ser onipotente. Chegamos ao absurdo de haver desaparecimentos, mortes inexplicáveis e até aparições de pessoas que nunca existiram.

Não acho que as pessoas morrem para punir. Não morrem para deixar saudade. Não morrem para pagar o que fizeram. Morrem para satisfazer um desejo que não é nosso e nunca vai ser. Não temos o poder de determinar nada. Somos determinados. Em tudo. E quando você pára e acorda com um pesadelo, no escuro, escuta um risinho causado pelo vento. Maldito, é ele rindo de mais uma travessura.

A tristeza causada pela morte de alguém sempre nos causa uma raiva das divindades. E é aí que entra a validade desse texto. Talvez a mesma não dure dois dias, quinze lágrimas, seis músicas tristes, cinco garrafas de cerveja, dois minutos nostálgicos ou até mesmo o tempo em que você acaba de ler essa frase. Vai entender!

foto: Sol e seu flash colorido artificialmente.

A referência e o conteúdo

2005-07-08T19:14:00.000-03:00

"apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme"
Paulo Leminski, Apagar-me

Da longa história da minha vida

2005-07-04T13:26:00.000-03:00

Eu, Tita, Julieta, Pedro e Tomás na Praia de Pioli, Poiveta.

Das longas datas que me lembro, as mais doces foram com Tita. Aprendi a viver com ela. Não existia vinho que se comparasse com a sua saliva. Existia a beleza nas coisas pequenas (algumas até grandes, né Tita?). Amei Tita sempre como se fosse minha irmã. Existia mais amor na gente do que a gente mesmo sabia. Ontem, numa comidinha aqui em casa, entre amigos e queijos e vinhos, Tita me lança uma pergunta: "O que você acha desse casal aqui?". Ela não perguntara sobre qualquer casal na sala, mas sim de nós mesmos. Parei. Estagnei. Admito que só agora pude definir uma resposta. Essa pergunta num se faz de supapo. Mata-se um sapo numa dessas. Já comeram rã? Um delícia. Comemos num inverno que passamos em Cuba. Estávamos numa praia chamada Laguna Del Prata e comemos num bar próximo da zona rural. Uma delícia. Mas voltando, estava discorrendo (ela adora esse verbo) sobre Tita. Divina. Lembro que quando vi seus seios pela primeira vez, e isso faz uma data duas vezes mais longa que a idade dos meus filhos, eles tinham um rosado que me tentava como morangos. Silvestres, Bergman. Ela adora o Bergman. Tentei demonstrar para Tita que aquela resposta não poderia ser dada ali, através de um olhar quase que certeiro. Mas "erreiro". Hoje sei que não vivo sem a Tita e nem meu passado. O que mais me motiva a viver é saber que cada ano, cada mês, cada dia, cada hora, cada cama, cada lágrima, cada lama, cada mágica, cada pedra, cada agonia, cada merda, cada folia, cada cozinha, cada mordida, cada carinha, cada partida, cada gozada, cada medo, cada olhada, cada dedo, cada sorriso, cada dente, cada risco, cada lente, cada carne, cada boca, cada charme, cada coca, cada minima alegria foi ao lado de minha Tita. Não sei o que dizer a Tita, não sei responder. Não sei o que somos, pois nem sei se somos te tanto saber que somos com certeza. É como a lucidez excessiva que leva a loucura. É como amar Tita e não querer mais nada nessa vida.

P.S.: A Julieta está puxando meu casaco para eu colocar um beijo pra você. Então, seguem dois. E uma mordida.

Sebastian

It's not disease. It's easy.

2005-06-21T10:03:00.000-03:00

Sun is rising...

Me acordo já querendo saber o que é. Tem olhos arregalados. Lembra um peixe colecionador de bolhas de um desenho famoso. Já bato os olhos nos olhos do espelho. Tá ali a criatura devorada. Meio galho de uma árvore abatida, só pode. Parece um toco torto. Um meio morto. Cabelo aos céus. Uma baba já seca. Lábios dormentes. Foi a noite de sábado. Cachaça, maconha, Zarate e pouca luz. Um livro esquecido dentro de um elefante. Que imagens. Pernas trançadas. Transadas. Remexe-se o lençol. Achei uma moeda de dez centavos. Colcha velha. Travesseiro molhado. Não sei o que estou falando, ando com sono. Adoro falar enquanto caminho ao mundo enevoado onírico. Que delícia. Lambe uma orelha. Morde um seio. Sem risos falsos, quero um daqueles marotos. Lá fora, três cachorros chorões e meia tonelada de rãs safadas aclamando por seus sapinhos. Deveras frio? Entra no meu suvaco, envolta num abraço, morada num peito quente, dormida num gemido sonolento. Adoro falar sonhando.

Metade vazio ou metade vazio

2005-06-15T13:51:00.000-03:00

Nobilis

Eu não sei o que escrever. Mesmo se soubesse, acho que não sairia metade. Vazio. Que base? Converso comigo mesmo. E me minto por várias vezes. Sempre me pego numa dessas. E é nessas que a gente cai e dói pra caramba. Dói até pra levantar. Canta a Elis: "Vem sofrer, vem sofrer". Incrível isso. Baldes de lixo. Latrinas. Num era esse nome? Sei lá. Não convém. Desdém. Vomito. Que nojo. Igual bafo da manhã. É nojento, mas tem como viver sem? Hollywood. Lá se consegue tudo. Até a morte. Nos diga o Bruce Lee. Merda, até assim ainda arrumo espaço pra uma piada sem graça. Tchau.

Abre espaço

2005-06-13T15:44:00.000-03:00

Era de uma época em que sorrir era apenas uma forma de comprimentar as pessoas. Onde a endorfina transbordava pelos olhos em forma de lágrimas. Era nostálgica ao ponto de esquecer o bê-a-bá. Triste, era muito triste. Fora mais feliz que seu próprio sorriso. Mas hoje, era triste.

Não pise na minha sombra com seus coturnos de aço

2005-06-12T17:23:00.000-03:00

Dali representava os mistérios femininos através de gavetas. O arquivo em questão possui a cor do céu, pois o peito fechado cheio de estrelas adota sua cor nos dias de sol de outrora.

Chico e sua monstruosa forma de transcrever a vida.

Essa moça tá diferente
Chico Buarque

Essa moça tá diferente
Já não me conhece mais
Está pra lá de pra frente
Está me passando pra trás
Essa moça tá decidida
A se supermodernizar
Ela só samba escondida
Que é pra ninguém reparar
Eu cultivo rosas e rimas
Achando que é muito bom
Ela me olha de cima
E vai desinventar o som
Faço-lhe um concerto de flauta
E não lhe desperto emoção
Ela quer ve o astronauta
Descer na televisão
Mas o tempo vai
Mas o tempo vem
Ela me desfaz
Mas o que é que tem
Que ela só me guarda despeito
Que ela só me guarda desdém
Mas o tempo vai
Mas o tempo vem
Ela me desfaz
Mas o que é que tem
Se do lado esquerdo do peito
No fundo, ela ainda me quer bem
Essa moça tá diferente (etc.)
Essa moça é a tal da janela
Que eu me cansei de cantar
E agora está só na dela
Botando só pra quebrar
Mas o tempo vai (etc.)

Carcará não se mete com ele

2005-06-10T10:45:00.000-03:00

Precisava adquirir uma virtude sombria. Existia mais de seu mist?rio que as gavetas de Dali.

Era preciso um verão inteiro pra haver um eclipse naquele olhar. Seria uma das meninas mais longas de olhar que existiu no mundo. Sei não. Mas havia um verão pela frente. Havia meio mundo de gente. Não soube da vida dela depois daquela noite. Era baile a fantasia. Ela de Mortícia. Eu de Alex de Laranja Mecânica. Kubrickiniana demais, segundo a crítica. Sei que um tropesso acabou num beijo. Um tapa num sorriso. Um olhar numa mordida.

Era preciso cinco filhotes de andorinha para fazer aquele verão. A Mortícia fugiu pra longe, terra dos mortos. Eu acabei naquela praia, até o final de verão, sozinho com minha idéia de tirar fotos no mar e caçar vagalumes na beira-mar. Mas sozinho num dava. Minhas gavetas estavam estragadas. Não tinha o porque do mistério. Não havia vagalumes. Não havia nada.

Track 19, Repeat 2, Volume 8

2005-06-07T14:33:00.000-03:00

Paredes da cor do sonho.

Você não entende nada
Caetano Veloso

Quando eu chego em casa nada me consola
Você está sempre aflita
Lágrimas nos olhos, de cortar cebola
Você é tão bonita

Você traz a coca-cola eu tomo
Você bota a mesa, eu como, eu como
Eu como, eu como, eu como

Você não está entendendo
Quase nada do que eu digo
Eu quero ir-me embora
Eu quero é dar o fora

E quero que você venha comigo
E quero que você venha comigo

Eu me sento, eu fumo, eu como, eu não aguento
Você está tão curtida
Eu quero tocar fogo neste apartamento
Você não acredita

Traz meu café com suita eu tomo
Bota a sobremesa eu como, eu como
Eu como, eu como, eu como

Você tem que saber que eu quero correr mundo
Correr perigo
Eu quero é ir-me embora
Eu quero dar o fora

E quero que você venha comigo
E quero que você venha comigo

Das tuas lágrimas e meu degrau

2005-06-03T15:10:00.000-03:00

Não te sintas triste, ó Dara. Pois nos teus olhos reside a essência da minha alma.

Não te sentes nessa pedra, pois ela não sente por ti. Assim como todos os olhos ao nosso redor. Não adianta ver um leão, é apenas um pequeno gato nessa vida. Arrumei a mala. Coloquei cinco ou sete cuecas sem elástico. Preciso comprar umas novas. Aquele meu casaco novo, uma camisa azul (pois ele veste azul), uma sunga e meus chinelos de couro. Suficiente. Ah! A priprioca. Essa maldita. Num larga de mim, nem eu dela. É o meu cheiro de mato particular. Coloquei também a Polaroid e te mando em cinco semanas umas fotos engraçadíssimas com descrição de cada mini detalhe que aparecer no enquadramento.

Dara, não esqueça que ainda fecho os olhos. Não esqueça que ainda cruzo os dedos. Não esqueça que ainda durmo vazio. Não esqueça da sala de leitura verde. Enfim, esqueça da chuva e dois ou três "adeus" mal dados. Que rolem os dados.

Na distância curta do tempo

2005-05-29T22:53:00.000-03:00

Você no seu mundo de flores de plástico. Eu aqui, numa lua sua, esperando o desembarque da sua nave rubro-negra. Para de escutar música e tenta ouvir meu coração. A atmosfera amplia.

Recebi uma carta ontem. Manchada de três gotas de vinho tinto seco. Era um Merlot caríssimo. Já comprei desse e ela sabe. A letra, tremida, trazia lágrimas em versos. Não poéticos, mas o lado oposto das coisas. Tentava me mostrar como ver uma borboleta na lagarta. Ou ainda a clareza das coisas obscuras. Tantas coisas. Eram versos do vice-versa da vida. E vice-versa. Me falavam para arrumar minha mala e esperar o próximo pôr-do-sol. Seria a hora de ir. Em seis meses, no mesmo lugar, com o sentimento mil vezes multiplicado, voltariamos a nos ver. Isso iria me arrancar duas mil e cinco lágrimas. Todas contadas no casaco da Adidas, impermeável. Era uma carta que me pedia para fechar os olhos e continuar minha vida de olhos bem fechados, apenas sentindo as coisas com o tato. Me pedia para esperar o "tá quente, tá frio, tá quente..." que ela mesmo faria quando fosse a hora. Sempre amei essa brincadeira com os ovos de chocolate. E ao fundo, com certeza teriam, além de pessoas conversando, uma música que não pode ser tocada por ninguém mais além do meu e do coração dela. É sem ritmo. Na carta me falava coisas que amei, outras que preferia não saber e algumas que me tranquilizaram quanto ao fim de tudo isso. Ao fim da minha vida. Agora devo ir, o pôr-do-sol já começou. Não posso me atrasar nessa viagem, pois vai ser o retorno mais delicioso do mundo. Welcome back, Mr. and Mrs. Lazy.

Quase na Aurora, ela me beija

2005-05-23T18:29:00.000-03:00

E aí me aparece um Sol que nunca tinha visto. Muito mais belo que aqueles indianos que desenham a minha colcha.

Quando um sol se põe, ele começa com um beijo grande no horizonte, que simplesmente não resiste e permite a sua invasão. O sol, magicamente, vai se tornando mais tímido, se avermelhando, começando a ter forma. Aquilo é magia. E não tem mágico. Apenas os olhos. Quando o sol já está quase se indo, ele nos presenteia com uns raios alaranjados, jorrados entre nuvens, completando um azul incrível. Aquela cena é única. E como todas as coisas únicas, nosso maior desejo é tê-la para nós. Mas o sol se vai para no outro dia voltar mais amarelo (quase um branco). Um branco de paz, um creme de sorvete, um bege de baunilha, um amarelo de sorriso amarelo. Como o meu. Que fica imenso diante de um sol desses. Aí aí, esses dias de chuva me matam.

Cata Um, Cada Dois

2005-05-18T16:00:00.000-03:00

Sei que você me olha de cantinho de olho, mas é como olho de furacão.

Das tempestades da minha cachola, sobraram umas três pequenas árvores de jabuticaba, peroba e juá. Miudas. Também uma pequena casinha com movéis estranhos e umas paredes coloridas. Acabei achando uns três livros do Andersen numa sala de leitura escura. Sem contar com uma pequena vila de amigos e uma fábrica de cerveja. Ufa! Pelo menos isso. Mas a tempestade também me levou os planos (meus vintes anos, diria o Chico) e até a tinta da minha caneta. Uns pensamentos positivos, quatro rolos de filme e cinco carteiras de cigarro. Matou meu cachorro e ainda me arrancou a máquina de pinball preferida do bar. Tenho três fichinhas aqui no meu bolso. Ah! Maldita tempestade. As roupas do varal, todas voaram. Minha regata, meu tênis azul e até uma blusa do Che Guevara autografada pela Coca-Cola. Raríssima. O grande problema, é que quando a tempestade veio, eu num tava nessa terra. Eu fui lá nos céus dos demônios, procurar paz em outros olhos, beber alguns ácidos e acabei por me encontrar perdido por lá. Me achei, me amarrei e resolvi voltar. Pobre de mim, que encontrei minha terra sem um fio de linearidade. Todas as cores invertidas, as palavras embaralhadas e vários sons de moscas cegas, que não vêm em que merda pisam. Agora que vejo o horizonte se formar, começo a erguer uma casinha simples no alto de um morro verde, com três girassóis na frente e quase mil nuvens com formatos diversos (feito biscoito sortidos) flutuando no meu altar. Só preciso de um varal.

Dos cabos santos que me trouxeram de volta

2005-05-16T15:19:00.000-03:00

Quase um amparo, mais que um ser de aço, é um imenso abraço.

Teve um dia que resolveu brincar com as sombras. Queria entrar nelas, virar a anti-luz. Cada curva do lençol, criava uma sombrinha pequena, e era lá que ela ficava, encolhida, linda demais. Seus olhinhos redondos, uns lábios de carne farta, um nariz de bons ares. Aquilo ali é sobrehumano.

Soledade não quer meus vasos

2005-05-01T17:05:00.000-03:00

Como satisfazer uma mulher e um homem. Pra mim, só falta pintar a parede de vermelho ali.

Soledade

Soledade era a preguiça em pessoa. Morava nos fios de baba do travesseiro. Nas remelas dos olhos. Em boa parte das sujeiras nos banheiros. Conseguia acompanhar cada passo da digestão de uma mosca. Desde a ingestão ao regorgitamento. A paciência era apenas ressaltada pela sua preguiça de viver. Até a vida desistiu dela.

Um dia conheceu Carlitos. Um assaltante latino. De tanta preguiça de reagir aquela cena toda, foi levada como o próprio objeto de furto. Era o vaso mais valioso de Carlitos, o que nenhuma flor poderia ocupar. Viveu durante anos naquele ambiente, mais decorando do que se utilizando daquele ambiente. Até que Carlitos caiu na tentação. Acabou por levar um outro vaso, esse até mais moderno, com outro comportamento. Não durou dois dias. O vaso foi encontrado aberto, a machadadas. As mãos de Soledade sangravam. Carlitos viu o amor pela primeira vez e nunca mais esqueceu aquele rosto. Seus olhos caídos, sua boca entreaberta e um corpo de cinquenta e seis quilos dividido ao meio na sala.

Carlitos morreu três anos depois de um assaltado mal calculado. Os dias de vaso acabaram para Soledade, que acabou trabalhando num velho cabaré da cidade, cujo nome trazia as iniciais de Eleanor Rigby. "All the lonely people, where do they all come from?" De vasos.

Ao som de um preâmbulo

2005-04-28T11:29:00.000-03:00

E não tirava dos ouvidos os assobios suaves de uma guitarra chilena, que lhe chorava toda a história de sua vida, de dó a sol, sem si, sem lá, sem mim.

Se tu falas de comida, prefiro a música. Ela alimenta e nem cessa. Ok, ok. Finas fatias, mas se nem separar a gema da clara eu sei, como vou cortar uma fina fatia da música que num cessa. Não solte aquele riso folgado, tou vendo daqui. Agora acho melhor você fechar os olhos e tentar dormir, nem que use um daqueles comprimidos de tarja preta. Da tarja preta nasce um daqueles capetinhas do Michelangelo. Talvez enviado pelo próprio Morfeu. Feu. Eu. Talvez dormindo os dias passem rápido e nos sonhos acaba se resolvendo tanta coisa. Lá não tem destino, dream is destiny. Balbuciarei-vos cada letrinha. Boa degustação.

Daquela Mala e a Coca-Cola

2005-04-24T23:35:00.000-03:00

Lanço suave, uma tampa daquela garrafa, que pousa como um pássaro no lago raso dos teus lábios.

Daquela Mala

Era uma segunda e tinha escrito em letras pequenas e corpo 13, "Solitude d'Cavan Hades - RB - 98392". Na manhã de antes, estava a carne toda amassada a socos, na beira de uma janela, sendo contemplada e deliciada pelas moscas da vizinhança. Era de vaca. Mas hoje não é ontem, devemos falar do momento. Estava num placa metálica e tinha código de abertura. Era uma bela de uma valise. Estava ali, a cerca de 13 centímetros da faixa amarela limitadora. Um assovio ao longe. Tava chegando o trem. Alguém esquece a valise na estação. Era marrom, não sei se pintam o couro, mas nunca vi marrom em boi daquele jeito. Eu tinha tomado uma coca-cola minutos antes. Não sei se era inverno no norte ou verão no sul, mas fazia um frio danado na minha barriga. Aquela coca-cola congelou tudo que estava dentro de mim. Só deixou meu coração batendo pra continuar tendo seu consumidor. "Não queremos a queda de usuários", declara Van Stiller Baudhein, supremo-assessor pra assuntos gerais, para uma revista comercial, naquela mesma época. Peguei a mala, nem contestei. Mala? Valise! A pessoa devia ser rica, afinal tinha assinatura da d'Cavan Hades. Era uma Solitude. Comprada em 92. Mas quem era RB? Ronaldo Bittencourt? Rogério Bertollini? Era rico. Era Rico. Ricardo Barreto. Quis acreditar assim. Ele era um esquecido mesmo. Lembro quando deixou a mulher numa loja de langeries e levou a roupa dela pra casa, achando que voltava da lanvanderia. Foi um escandâlo. Mas veja as vantagens do esquecimento: perceba a felicidade do peixe, que bate com a cara no aquário e um minuto depois esquece que vive numa caixa de vidro. Morre por isso? Alguns sim, outros não. Já tive peixes suicidas. Mas aquela maldita valise estava no meu colo, indo de São Pedro Garacela para Praça da Pedra. Tem gente que chama de mala, eu chamo de valise. Daquela mala, nada se sabia. Eu num sabia abrir ela e o dono talvez nem se lembrasse da cor dela, que era o tal marrom transgênico. Três semanas se passaram, e todos os santos dias, enquanto esperava o trem, pousava a mala no mesmo canto que encontrei, esperando um bendito de um funcionário da VincentLoud, empresa de Rico, vir procurar por ela. Nada. Um velho ainda veio me perguntar um dia onde tinha comprado. Era daqueles safados. Mas sabia que encontraria Ricardo Barreto, o homem que nunca existiu, que esqueceu a valise que nunca existiu, na estação de trem que nunca foi construída. Tudo isso porque preciso de algo pra acordar de manhã, preciso de algo pra poder levantar depois da queda, preciso de algo pra pensar enquanto tomo um café no intervalo do trabalho. Preciso dessa valise.

Em busca do meu jardim, que já existe, que sabe que eu existo, mas ainda não viu seu jardineiro. Vou cercar com uma cerquinha marrom, desses que boi nenhum possui.

2005-04-20T16:34:00.000-03:00

É nesse micro-instante que você decide se se esconde atrás de um parede caiada, que pode cair a qualquer momento, ou dar seus pequenos passos para abraçar a vida, que te observa numa fantasia de anjo negro. Não vale fazer cara de emburrada.

Vamos que vamos

2005-04-15T22:47:00.000-03:00

a gente nos picos chilenos

POEMA COMEÇADO NO FIM

Um corpo quer outro corpo.
Uma alma quer outra alma e seu corpo.
Este excesso de realidade me confunde.
Jonathan falando: parece que estou num filme.
Se eu lhe dissesse você é estúpido ele diria sou mesmo.
Se ele dissesse vamos comigo ao inferno passear, eu iria.
As casas baixas, as pessoas pobres, e o sol da tarde, imaginai o que era o sol da tarde sobre a nossa fragilidade.
Vinha com Jonathan pela rua mais torta da cidade.
O Caminho do Céu.

Adélia Prado, a qual vem se revelando vidente dos meus passos

É nesse encosto de madeira, uma cadeira de outrora, que apoio todo o peso sobre meus ombros. Me estabeleço em equílibrio comigo mesmo. Você me pergunta: "queres a dança?". Mas insistes em negar tua própria pergunta. Porque? Se não queres a dança, deixa que eu danço só. Os passos eu criei de noite, do final do domingo. Tava com um sorriso na cara e a esperança nos olhos. Ah esperança maldita! Cria tanta coisa na nossa cabeça. Eu queria ser um liquidificador, pra titurar todas as coisas e fazer uma baita vitamina sem gosto nenhum. Queria sair e comprar um montão de elepês, um tanto pra mim, um tanto pra você. Mas é nesse encosto de madeira que tou agora, pensando na saia rosa de outrora. Aquela maldita!

Bee and Zee effect

2005-04-11T15:23:00.000-03:00

como um ritmo sem passos certos, tortos e desajeitados, continuemos a dança

Como botões que abrem
Bordões que se atrapalhem
Meia palavras desconexas
Olhar de almas nada convexas

Um colo, um copo, uma erva
Nada com nossos olhos
Que não nega
Que não nega
Nada nega

Me perdi na tentativa
Mas o importante não é a rima
Mas sim o que se passa
Através das letras escondidas

Semsionn

2005-04-06T11:44:00.000-03:00

"O outono é o prenúncio da primavera
O anúncio de vida nova pra quem espera
O homem se renova
E a natureza se regenera"

Tentei por várias vezes escrever um soneto aqui. Mas tudo que escrevia eram pensamentos um pouco sujos, que não quero que saiam. Fica pra mais tarde.

Árvores secas ao léu

2005-04-04T14:55:00.000-03:00

Afinal chegou o outono.

Cai a última folha. Caem algumas gotas. Caem várias. Afinal é outono, sessão das gotas, das mortes, das quedas, das idas, do equinócio, do frio. Adoro frio, mas não gosto do outono. Nasci no outono, mas sou ovelha desgarrada. É a hora em que as coisas que deviam ter plenitude, acabam envelhecendo e morrendo. Mas sigamos a continuidade de tudo. Tudo há de ser verde novamente, para que possa haver outro outono. E lá vamos nós.

Daí chega o inverno, ou inferno. Boba letra que se confude. Pra quem tem artrite, é uma delícia de sessão. E tem alguns que até curtem uma dor no inverno. Há aqueles que preferem fugir e os que se mantem escondidos. Fico na classificação dos que sentem dor no inverno. Afinal, não haveria clímax nessa história, se eu ficasse com os que fogem. Por isso, vou acabar fugindo e acabando a história por aqui, sem clímax mesmo. Deixa eu passar como um vento frio na sua barriga, como um sono na rede numa varanda sob a chuva. Chocolate quente, por favor.

"Quero que você me aqueça..."

Talvez o que não tenha caído do saco

2005-03-29T00:28:00.000-03:00

Isso não é ficção.

Admito que há um certo tempo, e isso chega a talvez dois meses, estou com uma grande sensação que preciso escrever algo muito forte. Não sei se forte na comédia, ou no drama ou até no romance. Mas não consigo escrever. Não sai. Até agora, não. Mas vai sair. Sempre acho que será o texto do século, mas pode se transformar num emaranhado de letras absortas sem conjunto algum. Talvez seja isso agora. Talvez você esteja lendo o começo do grande texto do século. Pra mim, ele num faz sentido algum, mas em você pode tá tirando uma lágrima. Ou um sorriso agora. Talvez um olho arregalado? A reação é sua.

Acabei de escrever um e-mail para a âncora de um telejornal conhecido. Elogiei seus anéis e os movimentos delicados que ela faz ao dar notícias tão fortes. Nem tão fortes como o texto do século, mas ainda assim, fazem parte da realidade e são muito fortes. Falei das duas comunicações que ele pratica na apresentação de um telejornal. Lembrei ainda de quando a notícia do chefe de tudo morreu, e ela, bravamente, se perdia nos próprios pensamentos, desafiando um telepronter e duas malditas câmeras gélidas, sem sentimento algum. Até me perguntei se devia comentar dos câmeras, se eles também não se emocionavam. Mas que apanha mesmo é quem tá sendo exibido. Durante três segundos, ela, a apresentadora, ficou parada, ausente de qualquer notícia, olhando para uma câmera que interligava uns trezentos mil telespectadores, seus olhos ensopados, sua boca entreaberta, era o completo sentimento da tristeza, sem a máscara da imparcialidade. E o que fizeram? Cortaram para o comercial. Casa de ferreiro, espeto de pau.

Imagina só quando você sai de uma cidade, onde tinha trabalho, mulher, diversão e dinheiro, acontece o maior redemoinho que poderia haver na região. Nem mesmo a oliveira que seu bisavô plantou na pracinha de baixo, ficou em pé. Você consegue imaginar todos os seus amigos sobrevoando a cidade em meio a poeira, carros, pedaços da evolução tecnológica e meio mundo de árvores, tijolos, vasos sanitários e muito, mas muito dinheiro? Acho que sim. Até o pinball do zero-zero-sete se perde por aí. E você adorava tanto. Seria essa, a parte negra do texto do século? Seria essa onde imaginamos aquela menina linda de tranças em jogada em algum canto da cidade destruída? Não. Essa é a parte que cada um imagina o que mais amava, se encontrando com uma latrina podre no meio do redemoinho, triste e infelizmente. (parte podre, trabalhar um pouco mais as lágrimas e tentar dar um close nos olhos do[a] protagonista)

Eu tava lembrando que ficar falando muito do que deveria ser, é um baita preenchimento para o que você não é. É como aquela pergunta: "o(seu) co(r)po tá metade cheio ou metade vazio?". O que você responderia? Nice eyes, pretty fly.

Vida Ordinária, Vida Bandida

2005-03-27T03:20:00.000-03:00

Aqui vai meu filme.

Quando entlei na escolinha, todos ficavam me chamando de cebolinha. Ah! Que melda! Eu odeio falá assim, mas falo, ué! Resolvi entlá plo mundo das dlogas. Que dloga! Nem dloga sai dileito! Enfim, pulei o plimeilo capítulo: meu amô. Aos tleze, entlei na sala de aula e ela tava lá. Só ela. Todos os outlos ficalam pleto e blanco. Ela ela cololida. Minto. Num foi assim.

Eu semple conheci a Isadola, mas conhecia ela como amiga. Estudava na mesma sala que eu, fazia as mesmas talefas. Ela ela supê gente boa. Ainda é. Um dia, ela me ofeleceu um maldito de um chocolate que amo, o Talento. Minha nossa senhola! Fui aos céus. E me apaixonei pela Isadola. Que dloga! O nome dela é tão bonito, mas fica uma melda quando eu falo! A gente se aploximou e blicamos de médico. Opa! Isso eu não conto! É coisa só pla eu mesmo.

Daí não aguentava mais cebolinha pla lá, cebolinha pla cá, e entlei no mundo das dlogas. Só culto uma elvinha mesmo, nada mais. Malia Juana, outlo amô meu. Eu acho.

Ah! Esqueci de falá. A Isadola e eu somos um segledo. Num conta pla ninguém não, ô!

Corta pro preto e fecha com os créditos. Obrigado, cebolinha! Amanhã no mesmo horário.

Pedi por isso?

2005-03-24T11:44:00.000-03:00

Eu queria um suco, sugeri a jarra. Ela não quis. Veio meu suco, um copo só. Copo de plástico, meio plástico fubento. Plástico de terceira. O Manuca pôs um canudo. Mas que merda de canudo! Tinha cocô de mosca. Eu vi. Eles viram. Todos viram. Virou moda reaproveitar canudo. Ganhei outro suco, que se aquilo num era uma mecha inteira do cabelo do Manuca, eu me dane! Tinha mais cabelo dentro do suco do que na minha cabeça. Uma vergonha. Ele tem que usar aquelas redinhas ridículas na cabeça! Assim num dá. Ganhei meu terceiro copo, já tinha mudado o sabor mesmo. Goiaba. Dessa vez tudo certo. No final, o Manuca gastou uma jarra, mas eu só tomei um copo. Entende a relação? Tudo por que? Ah se tivesse feito a jarra toda logo!

Manuca fechou a barraquinha. Virou mendigo artista. Virou moda reaproveitar canudo, né Manuca?

Sei lá, talvez os sinos não dobrem para mim

2005-03-23T09:42:00.000-03:00

É como Romeu e Julieta. Não a pizza, mas a "shakespereana" história. Ninguém vai morrer, muito menos se ferir fisicamente. Mas é aquele grande dilúvio de lágrimas e pensamentos ruins. Talvez devo escrever essa nova história, talvez não. Mas é um segredo que cofre nenhum bota defeito. E como sempre, tudo que é proibido, é mais gostoso. Romeu sabia disso e foi feliz (?).

Não são duas famílias, mas dois lados. O nosso e o deles. Dois contra todo mundo. Na democracia, já haveria o placar final mesmo antes de começar. É como correr de lobos. Você sabe que eles tão com fome e você tá perdido na floresta. Você vê uma árvore e pensa: "alimento os lobos e sigo com a cadeia alimentar? ou subo na árvore e espero a chuva, pra que ela sim, me leve pra bem longe daqui nos meus pensamentos?". O instante mínimo entre os lobos, você e a árvore são decisivos. Nessa hora rola uma música triste (pois independente da escolha, trás tristeza, ou pra um, ou pra outros) e a tela fecha num preto esquisito. Todo mundo se pergunta: "ué? cadê o final?".

Pularam.

Não satisfeito, como o próprio prato

2005-03-20T13:28:00.000-03:00

Atchin! Saú(da)de!

"Go to sleep little baby"

Talvez haja uma forma de encantar pela palavras. Ou ainda por imagens, pelos olhos, pela comida, um cheiro, um beijo. Tem gente que se apaixona pela forma de mastigar, de assinar o cheque, de pegar em dinheiro. A paixão deve nascer dessas pequenas coisas. Mas nunca tinha pensado que o encanto venha pela alma. Apaixonar-se por uma alma. Passar a reparar naquela alma. Isso é algo estranho no começo, mas acho que acaba pegando. Não existe seio, sexo ou setença de amor que faça a pessoa mudar. É a alma e pronto. E quando se apaixona por uma alma, aí a coisa pega.

Gostar do que se estar por conhecer e não pelo que se quer conhecer. Essa é a idéia. Isso acaba me matando.

Fico nessas palavras e preparo-os que muito mais tá pra vir.

Bule não se basta (um trocadilho sonoro a uma banda)

2005-03-16T15:14:00.000-03:00

Acordo com aquele imenso seio na minha testa. O que sou? Onde estou? Acordo apenas os olhinhos, meu corpo ainda estático. Não movo nada. Apenas olho. Dali, vejo um umbigo, amigavelmente lindo, uns pêlos pubianos e um joelho fino. Estou certamente no caminho certo do olhar. Como cheguei aqui? Como vim parar nesse cantinho? Consigo ver que o dia já raiou, mais ainda mantém os tons alaranjados de um sol preguiçoso. Sinto um tremor e de repente, bang!, uma mão cai sobre minha cabeça. Ainda imóvel, apenas meus olhos ficam com medo. Eles piscam, olham pra cima, tentam encontrar uma continuação daquele braço. Começa um movimento nos fios finos, passa a englobar toda uma mecha e em poucos segundos está acontecendo um movimento divino: um cafuné! Oh Deus! Obrigado por criar o cafuné, divino.

E para todos um chá de erva doce, sempre atento que um bule não se basta.

Enquanto isso me interrompem o coito das palavras

2005-03-12T20:10:00.000-03:00

Parece que estou ilhado. Por enquanto, sim. Mesmo que arranje o número do telefone público da padaria, roubam os fios. Cheguei ao limite de ligar para o motel da cidade vizinha, pedi para que chamassem na casa dela, mas o carro se perdeu. Nunca mais viram os benditos. Ilhado. Perfeitamente ilhado. Procurei na lista. Letra P. Pombo correio. Nada. Num tem por aqui. Acendi uma fogueira, mas choveu. Liguei pro Telegrama: "Esse serviço está fora de funcionamento. Por favor, tente mais tarde". E se fosse meu pai morrendo? Maldito Murphy! Inventa essa lei e espalha por aí. Mas enfim, um dia minha garrafinha com as últimas palavras de um sonhador chega a ela, e então, darei aquele sorriso maroto.

Minha ilha é um pedaço do que não se encontra.

E no volume dez, te canto sussurando em teus ouvidos, esforçando meu espanhol mais choroso:

"Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.

Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.

Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo."

Una Palabra, Carlos Verela.

Rárárá disse o Rato

2005-03-06T19:44:00.000-03:00

Num rola. Num rola o quê? O que num ia rolar. Talvez. Não telescope o meu disco. Não disse isso. Talvez. Vamos transar? Coloca aquele violãozinho. Colocou água nas plantas? Hum. Fiz um pavê pra gente. Pra gente? Ah! Foi pra tu mesmo! Eu trouxe um livro pra você, sua cara. Vamos trocar de carro? Amei nossa sala. Comprei um pufe para a nossa salinha. Comprei salame. Porque chegou tarde? Desculpa. Você tá chorando? Parece que é câncer. Não vou pro trabalho hoje. Parabéns. Te amo. Porque você tá chorando? Você, me faz feliz demais. Sou teu. Vamo viajar! Um filho? Claro! Olha essa casa, que linda! Comprei uma churrasqueira. Acho que você tá fumando demais. Eu paro. Vamos cozinhar. Você é tão baixinha que meu amor nem precisa ser tão grande. É imenso. Olha o que te trouxe. Chega mais. Passando mal? O que foi amor? Vamos pro hospital. Ele acordou. Lindo. Parece com você. Eu disse que te amo, por isso vai lá pegar ele. Ele só chora. Vai ler algo pra ele. Canta. Linda. Você me arranhou muito, como posso trabalhar assim? Você adora. Vai mostrar suas cicatrizes, meu herói. Sou seu menino. Me ame, desgraçado! Eu amo demais. Daí você, simplesmente, decide me abandonar e se enforca. Muito bonito, desgraçado! Porque? Porque? Esse menino é do leiteiro mesmo, seu fresco. Só me faz sofrer.

Neca de Quitibiriba

2005-03-03T09:56:00.000-03:00

Nã-nã-ni-nã-não. Não vai ter agora. Só depois. Abaixa o facho. Eita! Relaxe um pouco. Fecha os olhos. Não morde! Fecha os olhos. Consegue sentir meus dedos? Hm. Agora lambe seus lábios. Quero ver sua língua louca para pular fora da sua boca. Mordisca os lábios. Sente agora meus dedos? Eles vão e vem. Assim. Assim. Vai se entregando. Solta as mãos do travesseiro. Isso. Quero você solta. Relaxa as pernas. Se solta. Êpa! Não fala nada. Fica calada. Quem comanda aqui sou eu. Hm. Sentiu a mordida? Gostou, né? Já vai em quantas? Sete? Oito? Só nessa brincadeira. Agora vamos a coisa séria. Preparada?

Surprise

2005-03-01T16:43:00.000-03:00

Ah grande zéfiro! Esse mensageiro de boas lembranças, de bons sentimentos. Daqui ouço o barulho do mar. Meus olhos cerrados ainda imaginam as últimas palavras profanadas por aqueles pequenos lábios. Um dentinho tão lindo melado de saliva. Talvez seja o movimento das cortinas, esparramadas numa geléia de luz, que me faz querer tanto aquela dança de corpos novamente. Movimenta um olhar preguiçoso. Anda com essa língua.

Não posso mais sentir meu braço. Você dormiu em cima do meu braço, acorda. Acorda. Preciso reviver meu braço, pois todo o resto flama. Nice girl. Agora lá vem essa sua forma sapeca de não me fazer dormir. Arrá! Precisamos de uma cama maior.

Pluralize seus sentimentos

2005-02-21T12:01:00.000-03:00

As Queridas das Cinco

Ela tomou um gole do chá e soltou uma escancarada. "Meu marido é um canalha! Ele diz que trabalha oito horas mas vi na carteira de trabalho que ele só paga quatro!". O comentário geral foi um "noooossa". Mas a Margareth num parou por aí: "E meu filho! A grande filho de uma égua! Porque é isso mesmo que eu devo ser! Ele trouxe uma bandida pra minha casa! Deve ter comido tudo dela e cospiu a menina fora! Agora ela fica ligando lá pra casa, feito uma rapariguinha, e eu tento que dar desculpa pelo pirralho! Ah eu mato!". Nessa hora, uma das queridas das cinco horas se retirou da mesa. A rapariguinha era sua filha. Margareth nunca fala uma ou duas, sempre três, no mínimo: "Ai venho todo santo dia pra essa joça das queridas das cinco horas, me sento sempre nessa mesma cadeira que tá com um pé menor e fico me balançando involuntariamente, derramando chá no meu vestido que aquele canalha me comprou pra tentar ofuscar a putinha que ele anda comendo. Ai me sento aqui, converso com vocês e o que mais? O que vocês me adicionam? O que vocês me contam? Há três meses que eu falo dos meus problemas e você, Olivia, vem me contar que o Fernando da novela tá apaixonado por Gertrudes, filha do vilão? Ah vão se fuder! Eu sou velha mas mantenho o respeito! Prefiro ficar com aquele gordo de meia tijela que só faz comentário idiota sobre os filmes do que me molhar toda de chá e contar feito um pato, todos os meus problemas!". Nessa hora, Margareth se levantou e saiu. As velhinhas se olharam e todas repararam no sorriso safado de Olívia. Sem querer, a próprio Olívia solta uma: "Eu me considero uma empreendedora de maridos! Que problema se vê nisso?". E as outras velhinhas se afastaram.

Margareth passou a frenquentar outro grupinho. Descontraído, rolavam discussões sobre arte e movimentos revolucionários. Foi o suficiente para ela mudar uma parte da sua vida. A outra, só com a separação mesmo.

Deixa de papo furado, eu quero um saco vazio pra ponderar tanta besteira

2005-02-14T14:46:00.000-03:00

"Eu quero ver você dançar, em cima da faca molhada de sangue, enfiada no meu coração"
- Mombojó.

Frederica, não me pergunte da onde tirei esse nome, era daquelas meninas doces, de olhar lânguido e pés seguros. Ela tinha uma mania de coçar os suvacos, mas não fazia isso em público. Gostava mesmo era de dar nomes as pessoas nas fotos. Ia para o centro da cidade atrás dos lambe-lambes tradicionais para dar nomes a todo e qualquer que seja o indíviduo fotografado. Todo mundo achava que ela conhecia mesmo, fazia uma cara de espanto quando dizia o nome, como reconhecesse a pessoa. Até as pessoas que ainda estava por tirar a foto ganhavam seus nomes e ficavam sem entender nada. Frederica gostava de mostrar que conhecia as pessoas. Mas não conhecia ninguém.

Mas um dia as coisas não aconteceram como de costume. Ela viu aquela carinha calva na foto, usando uma camisa de botão com alguma textura de peixinhos e falou logo: "Olha o Fernando!". Mas em vez do silêncio da foto, ouviu uma voz: "E você? Quem é?". Ela parou. O mundo inteiro parou pra ela ali. Ela observou ao redor e não havia uma alma viva próxima dela. Ela apenas observou a foto e perguntou: "Foi você que falou?". De repente, como num passe de mágica, a foto se mexeu. O calvo arregalou os olhos e lhe balançou a cabeça: "Foi sim, minha linda. Como se chama?". Ela quase desmaia. Piscou os olhos mil vezes. Se beslicou e tudo mais. Mas o tempo tinha parado. Ela tinha um século ali, em disparada. "Sou Frederica. Como...", foi enterrompida a menina de pés seguros pelo calvo: "Não me pergunte. Você me deu um nome, sou grato. Como posso agradecer? Me leve para algum lugar". E Frederica arrancou a foto. Rasgou ali mesmo. "Mas que assanhado! Só porque me assusto, já acha que é abertura pra ser meu amigo. Idiota". E continuou sua vida estranha. Ela dando nome aos bois e os bois caladinhos, sem ousar se intrometer com aquele ser surreal.

Frederica Pesto de Oliveira, dezoito do seis de mil novecentos e setenta e sete. Geminiana.

D'as Norma's.

2005-01-31T15:36:00.000-03:00

É de praxe. Bota uma musiquinha lounge e senta a bunda na cadeira. Se quiser, copia e cola e imprime. Tá livre. Fica na boa.

O Lúcio é o típico cara legal. Super gente boa, manda ver nas piadinhas. Tem umas sacadas super rápidas. O Lúcio sempre foi desses de se jogar na vida. Boa a história do Lúcio. Talvez a história de todos nós. Dia de Carnaval era pular feito um louco. Frio, simplesmente, enfeitaçava o Lúcio. Era serra pra cá, montanha pra lá. Conheceu a Estela. Ih! A Estela também, figuraaaaça. Dançava pra caramba. E dançava tudo. Menina sapeca, sempre com jeito de menina. Encantava todo mundo.

O Lúcio, que era super gente boa, começou com essas nóias de perder alguém. A insegurança da felicidade. "Tristeza não tem fim, felicidade sim", dizia o poeta. "Ah, foda-se!", dizia o Lúcio. E ia vivendo. Tava ali pra curtir mesmo. Queria ser muito feliz. E era. A Estela era super gente boa e sacava qual era a dele....

Aqui acaba a história do Lúcio. E da Estela também. Não porque a história tenha um fim, pois não terá, mas porque minhas veias que estimulam a parte criativa do cérebro, entupiram. Eu quero mostrar agora as linhas das minhas mãos pra vocês lerem. Quero que vocês leiam rugas, sinais e músculos. Sorrisos, lágrimas, movimentos de dedos. Ou seja, quero ser visto e não lido. Quero ser tocado e não exposto.

Assim dizia o poeta.

É sem rascunho

2005-01-11T09:27:00.000-03:00

É no ato. Sai agora. Você lendo aí e eu escrevendo acá. É tiro e queda. Pei-bufe.

Agora não sabe se era na casa dos Trincheira, mas tinha a certeza que era a filha deles que dava em cima da turminha. Era cerca de cinco ou seis rapazes que sempre andavam juntos. Camisas de banda, jaqueta de couro, coturnos soviéticos e umas boinas que vou te contar. A turminha era gente boa, mas num tinha dez centavos pra dar. Sempre juntos, os rapazes curtiam ir a praia de noite, cantarolar umas músicas clichês e nos sábados, bater perna pelo centro. Faziam bagunças nas lojas, tiravam onda das senhoras caquéticas e ainda zoavam dos artistas de rua. Um deles virou advogado, claro. Sempre tem um que vira advogado. Outros cinco, não se sabe como e porque, criaram um club gay onde apresentam um cover mal acabado do Village People. Detalhe importante: o índio americano foi alterado para um modelito básico de adão. Problemas de custo, sabe como é. Mas tava falando da filha dos Trincheira. A menina era linda. Usava um óculo do tamanho da cabeça dela e andavam com vestidinhos curtos, aumentando a curiosidade dos rapazes. Ah, eu já falei dos rapazes? Era cerca de cinco ou seis rapazes que sempre andavam juntos. Vai entender.

* * *

Ao som do "Fé Jamais", escutava sucessos como "Colisão" e "Seja Agressivo" tomando banho e batendo punheta. Era um autentico nacionalista babaca. Tudo que ele queria era que todo mundo falasse tudo traduzido. Me dê um "Leite Batido" e meia porção desse bolo de carne. Era agoniante. E ele era a agonia da sociedade. "Sou daqui, não falo língua de lá", dizia. Tudo que mais queria era ser astronauta. Na URSS, claro.

Tagarelando pequenas palavras cruzadas

2005-01-04T17:51:00.000-03:00

Um dia um frio me bateu na barriga. Era daqueles que você chega fecha o olhinho. Mas era tão bom. E esse frio foi aumentando, crescendo e se solidificando. Até que se formou um cocozinho. Ah, era daqueles pequenos e fininhos. Um cocozinho sem cheiro, gosto ou textura. Era um cocô, era o que importava.

"Deus está nas pequenas coisas". Dar vida aquele cocozinho foi um ato divino. Aquela transformação foi surrealista o bastante a me comover de tal forma, que meus planos de vida, sonhos e idéias sobre o que queria, mudaram. O cocozinho virou uma pequena lagartinha. Uma linda e pequena lagartinha.

Aprendi, quando pequeno, que lagartinha se escreve como acabei de escrever. E consegui decorar a forma certo pelo erro. Quando colocamos o "r" antes do "g", forma a palavra "larga" que lembra: "larga essa idéia de por r antes do g". Por isso, o "r" vem antes do "t".

E a lagartinha ficou lá no estômago, pequena e lentinha. Mas a sapeca num queria ficar parada. Aprumou um cantinho alto e fez um lindo casulo com ondulações de um branco cintilante. Na verdade, o casulo era laranja, mas apresentava esse branco com a presença da pouca luz que vinha de um túnel na minha barriga.

Não sei se posso brincar de cientista da natureza e acabar modificando os hábitos animalescos de uma lagartinha, mas ela se transformou numa bela libélula. Suas asas eram branquinhas e ela tinha um olhar lindo, de esperança. E libélula que é libélula num fica parada. Num foi por menos que ela resolveu sair daquela barriguinha e ir entrar no túnel, que agora não apresentava nenhuma luz. Acabou por encontrar outro canto escuro, meu peito.

A libélula acabou pousando numa parede daquele canto escuro. De repente, um bater de asas, que não eram as dela, foi ouvido a poucos centímetros dali. E um pequeno vagalume, com uma cara triste, lhe apareceu.

- Olá vagalume! Porque sua bunda não está acesa?
- Me chamo Amor.
- Olá!!! Você quer ficar comigo?

E para isso, o vagalume precisou percorrer 10 horas dentro de um lugar frio, se aventurou em outros lugares e finalmente estava com a libélula. E sua bunda acendeu.

- Olha vagalume! Sua bunda! Você tem um rabinho!
- Ah! Ela acendeu!

A libélula e os vagalumes até hoje existem e vivem juntos.

Ainda bem.

2004-12-20T11:31:00.000-03:00

De tudo ficaram três coisas:
A certeza de que estamos começando,
A certeza de que é preciso continuar e
A certeza de que podemos
ser interrompidos antes de terminar

Fazer da interrupção um caminho novo,
Fazer da queda um passo de dança,
Do medo uma escola,
Do sonho uma ponte,
Da procura um encontro,

E assim terá valido a pena existir!

Fernando Sabino

De certa forma

2004-12-18T22:00:00.000-03:00

Existia um casal interessante lá na rua. Ele usava perucas ruivas, mesmo sendo um morenaço soteropolitano. Ela pintava as unhas de vermelho-puta. Ah! Tinha um gato estranho. Gorducho e meio desengonçado. Eles formavam um casal estranho, mas eram felizes (aparentemente). Certo dia o Marcelo, filho do vizinho daqui de casa, resolveu ir vender uma rifa escolar na casa do casal. Nunca mais voltou. E quem é que é doido de ir lá? Eu mesmo, sonhei com o Marcelo um dia desses e ele me falou que o casal é da polícia e que matavam sem preocupação alguma. Eu, hein? Bem que eu suspeitei daquela peruca ruiva!

E num é que o maldito acertou na sena. Ah! Miserável! Quer dizer, miserável é a última coisa que ele é agora. Desgraçado. Com certeza vai comprar o carro que disse que ia ter um dia. Corno. Ainda acho que a mulher dele tá dando pro açougueiro. Minha mulher fala que não. Mas quem é que, no cu do mundo, vai pedir uma picanha cortada ao modo especial. Porra. Estamos em inflação. Otário. Ele vai é gastar a grana toda e vai ficar liso feito um porco. Avareza vai destruir ele. Vai comer ele. Viado. Ai que raiva. Agora ele vai pra Fernando de Noronha e contar tudo sobre a água cristalina das praias de lá. E eu? Vou continuar naquele emprego de merda, coçando o saco e pegando nos peitos da secretária no coffee break. Ah merda! Babaca. Só se ganha na sena uma vez. Picareta. Vigarista. Tou com fome. Vou comer o resto do almoço mesmo. Só tem isso mesmo. Filho da PUTA!

- De certa forma.
- De certa forma o quê, Reginaldo?
- Você tá certa, mas só de certa forma.
- E o que isso significa?
- Metade certo, metade errado.
- E isso existe desde quando?
- Desde quando determinaram o que era certo e errado.
- Ah! Eu num sou besta pra cair nesse papo de meia tigela.
- Tá vendo! Papo de meia tigela, de certa forma... é tudo metade.
- Então agora, estamos metade brigados e metade divorciados.
- De certa forma.
- A quincas d'água!

Fértil

2004-12-17T16:30:00.000-03:00

Astúcia era o apelido de Ferdinando. Filho de pais separados, sempre separados. Sua irmã tinha um problema com relacionamentos duradouros, mas nada que duas semanas de lágrimas não curasse. O Antônio, pois era assim que ele chamava seu tio, morava com eles, dormia na mesma cama que a mãe e adorava chá de camomila. Detalhe é que ninguém sabia, mas O Antônio era irmão do pai.

Joselita fazia faxina todas as quartas na casa da Eliana. Ou era na casa do Senhor Tomás? Não lembro. Ela fazia faxina. Sofria de rinite e tinha crises brabas quando trabalhava. Demorava cerca de cinco dias para se curar. Daí vinha a maldiita faxina novamente.

Venâncio era tio-avô de uma menina linda, a Isobel. É com "o" mesmo. Estranho, não? Mais estranho era que o Venâncio, no auge dos seus 93 anos, ainda dava banho na menina, que diga-se de passagem, era uma meninona. Que traseiro. A Isobel tinha ficado para o titio, como diz o ditado. O seu problema é que era dislexa e esquecia de tudo, para sempre. Só não esquecia do Venâncio. Até que um dia... ele se esqueceu e não voltou mais.

Aninha era tão travada, que quando lia um livro do Veríssimo, guardava o riso para soltar durante o banho. Pobrezinha. Ela tinha um paquera, meio galã de novela, que esnobava pra ela um ar de "sou o foda". Mas o que mais encantava nele era o fato de só ela saber que ele tinha broxado com uma amiga, que infelizmente, morrera num acidente de carro. Não era só isso... ela tinha fotos. Esses casalzinhos modernos que registram momentos de intimidade... sei não.

São quatro criaturas distintas. Mas tão iguais.

De tanto em tanto

2004-12-11T21:19:00.000-03:00

De tanto em tanto dou uns passos largos.
De tanto em tanto dou passo atrás, meio receoso, meio do passado.
De tanto em tanto tenho orgulho do meu sorriso.
Pára o coração.
Respiração, disritmia.
De tanto em tanto sinto calafrios.
De tanto em tanto morro num sono e acordo sem piso.
Sobe escada, desce elevador.
Faz uma arte, mata o leiteiro.
Eu sou brasileiro, sei o que é dor.

Vôo.
Alguém morre, visita.
Pulo.
Caio nos braços dela, insista.

De tanto em tanto sou arco no Arpoador.
De tanto em tanto sinto frio, medo, morte e amor.
Mas nunca em tanto fui tão certo de mim
Nunca quis tanto alguém que me perfuma feito alecrim.
Esse nunca aprendi a nunca usar.
Sei que ele limita ao infinito.
E saber que o infinito é tão pouco do que desejo amar.

Sei lá.

Balbucie um beijo

2004-12-06T16:28:00.000-03:00

Penso que pena que seja pouco
Só penso em pensamento que pode te procurar
De cá, de lá Baile, beijinho, beijo, beijoca o "B" da brincadeira, brinquedo balbuciar

Ciar, Ciar

Tintirintirin tintirintirin tintirin My love lua da lenda longe me leva lá

- Conto de Fraldas, Tom Zé

2004-11-29T16:15:00.000-03:00

Os pássaros não pousam, meu bem, os pássaros não posam.

PÁSSAROS DE TOULOUSSE
O PESO DE NOSSAS PREOCUPAÇÕES

Em uma casa de campo, em meio a neblina, o frio e canecas de café.

- Toulousse... Toulousse...
- Oi amor.
- Toulousse, querido. Acho que acabou o leite.
- O seu???
- Não, amor. Da geladeira.
- Ah. Eu compro.
- Não vá agora. Faz muito frio e a neblina tá densa.
- Tudo bem. Onde estão as crianças?
- Tirando uma soneca.
- Ponha o casaco. Tou aqui na varanda.

- Toma seu café.
- Obrigado.
- Essa neblina me traz nostalgia de quando era pequena.
- Seu tio morava aqui?
- Era mais ou menos. Ele não era tio. Era primo do papai.
- A Esmeralda me contou sobre os pássaros.
- Ah foi?
- Humrum. Interessante.
- É incrível, não?
- Priimeiro a idéia dela achar que os pássaros voam pois não tem preocupações. Por isso andam tão leves que voam. Depois a idéia de que eles são intocáveis, mesmo sem preocupações. "Os pássaros são os bichinhos mais esquisitos que já vi. E ao mesmo tempo são os mais interessantes.", ela disse.
- Esmeralda, linda.
- Depois o Michel me veio perguntar porque não voamos.
- Somos feitos de preocupações.
- "Nem tudo são pássaros."

Complenitudiando a companhia da compania

2004-11-24T15:48:00.000-03:00

Seja lá o que for isso. Eu sei, eu errei. Antes até cheguei a ver aranhas fazendo suas teias, mas contratei uma boa compania de limpeza. Acredito que a poeira, de certa forma, protege o que tem por baixa (ou corrói, sei lá).

Bergman me socorra!

- Que filme é esse?
- Morangos Silvestres.
- Pornô?
- Só se for essa sua cabeça doentia!
- De quem?
- A sua, Alfredo! Deixa de ser burro.
- De quem é esse filme?
- Ingmar Bergman.
- E daí?
- "E daí" o quê, Alfredo?
- E daí? Qual a história?
- Ah, vai lê a sinopse na capa.
- Num tem capa, tem um papel xerocado de locadora.
- É sobre um homem.
- Só isso?
- Ah! Num sei, Alfredo! Ainda num assisti!
- Tá.
- ...
- ...
- ...
- Quem é esse?
- Sei lá. É algum amigo do cara ali.
- Hum.
- ...
- Amor...
- Que é, meu santo Deus? Que é?
- Você sabe o que eu trouxe pra você?
- Não.
- Morangos.
- Ah foi?
- Foi. Você adora morangos.
- É.
- Num vai me dá um sorriso?
- Eu ainda não vi os morangos.
- Estão ali na cozinha. Quer que eu pegue?
- Macacos me mordam, Alfredo! Deixa eu assistir o filme!
- Tudo bem. Vou pra cozinha, comer seus morangos.
- ...
- ...
- ...
- Hmmm. Que delícia de morango.
- Cala a boca, Alfredo.
- Vem comer, vem (desgraçada).
- ...
- Olha aqui.
- Que é isso?
- Morangos silvestres.
- Endoidou?
- Só se for essa sua cabecinha doentia!
- Como é?
- Claro que come! Vai comer tudinho!
- Você tá louco?
- Não. Tou relendo o roteiro. Mudando suas falas e te destruindo por baixo, amorzinho.
- Como é que é?
- Agora é a hora do caixão.
- Alfredo, solta essa faca!
- Que Bergman te socorra, Socorro!

Concubina Escarlatina Estupidez

2004-11-03T16:16:00.000-03:00

- Mãe...
- Oi, filho.
- Tou com saudade.
- De quem, meu anjo?
- De pessoa não. Da possibilidade de ver um pássaro voar.
- ...
- Mãe...
- Oi, anjinho.
- Os cegos vão pro céu?
- ...

- Então resolvi pensar, aliás, filosofar. A filosofia sobre as coisas boas se tornou, de certa forma, enfadonha. Então fui pensar nas coisas tristes da vida.
- Professor...
- Não me interrompa.
- Desculpe.
- Não me interrompa, filho da mãe.
- ...
- Pensei então sobre a queda das folhas das árvores. Pensei sobre a morte de insetos, pensei nas lágrimas honradas dos kamikazes, pensei na minha própria insanidade. Pensei em vocês, infelizes. Pensei muito.
- Professor...
- Cale a boca, estou falando.
- ...
- Pensei então sobre o sentindo da partida. Sobre o sentido da chegada. Pensei sobre os pequenos passos que significam grandes atos. E lembrei de algo. Lembrei que minha mãe não me fazia lanches para o recreio, muito menos beijava minha testa na saída de casa. Lembrei que infeliz era a tradução dos meus olhos diante do quadro negro. E sabem o que vejo hoje nos olhos de vocês?
- O quê? (em coro)
- Meu reflexo.

- Olá.
- Olá.
- Você tá bem?
- Tou ótima.
- Que foi que aconteceu? Que sorriso é esse? Seus olhos brilham!
- Eles não brilham. Apenas refletem o brilho intenso nas escamas do meu peixinho.

Pontifico

2004-10-28T15:01:00.000-03:00

- Além do mais, o Stone Temple Pilots num é lá essas coisas...
- Você tá viajando?
- Tou.
(risos)
- Não. Sério. Você tá louco? STP é a melhor banda de todos os tempos!
- Cara, você já ouviu Goran Bregovic?
- Ahm?
- Ah nada! Você já ouviu as notas flamejantes de Raul Garcia Zarate?
- É o argentino?
- Chileno.
- Ah. Já sim.
- Então?
- Num é bom.
- Que é isso cara! Você tá louco.
- Tou sim
(risos)
- Que coisa mais abstrata.
- Obtusa.
- Quimera.
- Losângulos.
- A-ha!
- Lombra gorda.
- Onda da vaca suculenta.
- Vai, Frederico, vai!
- Mamma had a cow.
- Vocês assistiram Os Excêntricos Tenembaum?
- Eu sou um Tenembaum.
- Tenem-tenem-tenem-senegal!
- Você errou, otário! É Sene-sene-sene-sene-Senegal!
- Ah!
(risos)
- Você é fã do Só pra Contrariar...
- É Araketu, porra!
(risos histéricos)
- É fã mesmo!

- Margarida!!!
- Oi mãmãe.
- O que você estava fazendo no banheiro?
- Cocô mole.
- Ah. Tudo bem. Vá se limpar.

- Bom dia, seu guarda.
- Bom dia. Vai pra onde?
- Cidade mais próxima, Araruanda.
- Araruanda fica para o sul, companheiro.
- Ué? Essa estrada vai dar onde?
- Olha, o último carro que conseguiu voltar, falou que viver praqueles lados é proibido. É guerra eterna, meu caro. Mas a gente num sabe de nada que existe depois daquele morro.
- Perfeito. Sabe como é, tou levando a família pra passear.

- Passa o mate.
- Valeu.
- Passa a maionese.
- Valeu.
- Aquilo...
- Azeitonas.
- É. Passa pra mim.
- Valeu.
- Passa o iogurte.
- Valeu e...
- Passa a torrada.
- Valeu!!! É valeu!!!
- O que foi Marcos?
- Valeu o ponto! É tetra! É tetra!
- Ai meu deus. Descreve pra mim!
- Ah Das Dores, vai comprar olhos novos. Num descrevo ponto pra cega...

El Retorno

2004-10-27T11:35:00.000-03:00

- Você acha que as coisas seguem por um certo caminho tortuoso chamado "dor".
- Eu mesmo não. Eu gosto é do prazer.
- Prazer de quê?
- De sentir dor.

- Alguém viu a Célia? Ela não vem a reunião há três semanas.
- Eu ouvi falar que ela se matou.
- Nossa.
- Nossa.
- Nossa reunião começa agora. Assunto de hoje: "Arrependimento".
- Oi. Me chamo Margarida...
- (em coro) Oi Margarida.
- Eu me arrependo de ter traído meu marido ontem com o marido da Célia.
- ...
- Oi. Me chamo Neuza...
- (em coro) Oi Neuza.
- Me arrependo de ter dito à Célia sobre a Margarida.
- Me chamo Lurdes.
- ...
- Me arrependo de ter inventado toda essa história de Célia. Toda vez que ela vinha, eu não estava presente. Mas precisava ter a certeza que todas vocês são filhas da puta. Ah! E você Neuza, tá me devendo vinte conto, não esquece! Beijos queridas.

- Alô?
- Alô?
- Quem tá falando?
- Com quem você quer falar?
- Com quem está falando.

- Logaritmos são calculados de forma que...
- Professor!
- Sim.
- O senhor prestava atenção nessas aulas na sua época?
- Sim.
- O senhor hoje tem emprego, certo?
- Sim.
- Mulher e filhos, certo?
- Sim.
- Diploma universitário e tudo mais, certo?
- Sim. Mas onde você que chegar?
- Mas o senhor é feliz?
- ...
- Digo... se não for incômodo...
- Você me machucou, moleque (snif)... minhas lágrimas agora refletem o cálculo mais complexo cuja solução dá um conjunto felicidade. Você atingiu o mais sensível ponto matemático de um infeliz matemático. Você fez a reta entre o ponto alma e o ponto lágrima. Pedaço de mim foi arrancado por essa sua exclamação aritmética. E você, continuará inteiro, mas eu, fracionado.
- ... eu poderia ir no banheiro?

2004-10-25T17:08:00.000-03:00

Se me dão licença, ou não, momento para acariciar meu outro ego:
Carola cabelo de mola, quando puxa, estica, quando solta, enrola.

2004-10-22T09:33:00.000-03:00

Debaixo das piscinas naturais de Galés.

2004-10-20T18:14:00.000-03:00

Cabo Frio é um lugar pra se viver 24 horas do dia e depois dormir umas três, só pra poder viver mais 24 horas. Ô cidade gloriosa. Ô praia linda.

2004-10-18T13:59:00.000-03:00

Todo pôr-do-sol é metade divino, metade nossa própria visão. Talvez venha daí o princípio básico da fotografia.

2004-10-15T19:29:00.000-03:00

E há menos peixinhos a nadar no mar do que os beijinhos que darei na sua boca laranjinha.

2004-10-14T09:47:00.000-03:00

Mi casa, su casa.